Los gustitos y las semanas

MIMI E IVEN

2010-04-06T22:23:00.001+02:00

Era el verano de 1998 y a mediados de julio me iban a operar de la rodilla. Como quien se enfrenta a su última hora, me hice una lista de cosas que hacer antes del momento final.
De toda la vida, mi amigo Jaime había tenido su segunda residencia en un camping en la Sierra de Madrid. El sitio en cuestión estaba situado en el término municipal de Cabanillas de la Sierra. Allí se había criado durante los veranos, puentes y fines de semana (de buen tiempo) de toda su vida. Y yo desde hacía tiempo estaba invitado a pasar allí unos días. Así, que antes de la operación, por si la cosas salía mal y tenía que ponerme a disposición del santísimo, accedí a pasar un fin de semana allí. Yo pensaba que aquello sería un periodo de tiempo dedicado a la naturaleza y la vida sana. Nada más lejos de mi imaginación.
Recuerdo que fue una de las veces, si no la que más, porros fumé por unidad de tiempo. La familia tenía una caravana apostada en una parcela del mencionado camping. El vehículo era básicamente un dormitorio con ruedas. Una casita prefabricada lo complementaba, haciendo las veces de salón de estar o dormitorio adicional. Llegamos, Jaime, su padre y yo, un viernes por la tarde. La madre ya estaba allí. Era ama de casa. Tras bajar del coche y merendar algo, nos despedimos de sus progenitores con la finalidad de irnos con sus amigos. El plan era sencillo. Irnos a la entrada del camping a sentarnos sobre el muro bajo de piedra y cemento que lo rodeaba y pasar el rato. El rollo que el personal se traía allí era ese.
A eso nos dedicamos todo el fin de semana. A estar sentados o de pie, según el hormigueo de nuestros culos mandase, hablar sobre cosas superficiales y fumar porros. Muchos porros. Con suerte, de lo más interesante que se hablaba, para mí, era de mujeres.
El mejor amigo de Jaime era el Juli. El Juli no se perdía ningún fin de semana en aquel camping, hiciese frío o calor. El Juli tenía nariz respingona y ojos rojizos del fumao que se gastaba siempre. Llevaba gafas de bakala y presumía de haberse comprado un bañador rojo como el del tío de los vigilantes de la playa. El Juli era hermano del Lute. Al tal Lute me contaron que le llamaban así, por que de pequeño hizo de extra en la película sobre el famoso kinki.
La noche del sábado nos fuimos a un pueblo cercano. Jaime y yo lo hacíamos a escondidas, montados fugazmente en los asientos de atrás del coche de alguno de los mayores. En el pueblo de al lado, el personal se dedicaba a hacer un juego consistente en tirar monedas dentro de vasos y beber mucha, mucha cerveza y kalimotxo. Eso incluía a los conductores. Y aquella fue la noche en que conocí a Mimi y a Iven entre otros personajes de la España desfasada.
Recuerdo que se les encaprichó coca y en la moto de Iven, se montaron él y el Juli. Por el tiempo que les estuvimos esperando, aburridos como ostras, en la plazucha de aquél pueblo, fue creíble que se vinieron desde allí, a Madrid, a por el preciado polvo blanco. Se dieron un paseo de narices, entre otras cosas, por que la moto era una Yamaha de 80 cm^3. Tardaron un buen rato. Llegaron y se prepararon las rayas. Lo último que recuerdo es que alguien nos acercó a Jaime y a mí al camping. Menudo aburrimiento fue todo. Lo que siempre me inquietó de aquel panorama es que se trataba de gente de nivel social medio.
Mimi e Iven curraban con una vespino llevando componentes, por encargo, a los talleres mecánicos. Vivían con sus padres y dedicaban el sueldo a beber y meterse algo. Lo último que supe de ellos fue que Iven, se quemó vivo dentro de un coche, tras estrellarse con él. Escapaba de un control de la Guardia Civil.

SUEÑO DE UNA NOCHE DE INVIERNO

2010-03-19T14:25:00.000+01:00

A través de los cristales helados y ahumados de la ventana de mi habitación miro el cielo despejado y nocturno. Veo tejados en penumbra y algunas estrellas.
Hace un rato que fueron las doce, pero no puedo dormirme. Veo el cielo como antes he estado mirando el techo. Siento deseo y angustia. Necesito salir a buscarla.
Me visto, apago las luces de mi casa y desciendo por la escalera. Escapo por mi portal y me zambullo en la oscura noche madrileña. El suelo está mojado, todo está mojado. Ha estado lloviendo todo el día, igual que ayer y antes de ayer. Pero hace un rato que dejó de caer agua y ahora el cielo está claro y cristalino. Es un cielo municipal con pocas estrellas (cosas de la contaminación lumínica) y una Luna grande y señorial. Hace frío, muchísimo frío, pero me siento conformado dentro de mi viejo abrigo del ejército alemán, el cual es largo, mullido y pesado. Hundo mis manos en mis bolsillos y decidido, camino a paso ligero.
Santa Engracia es una calle amplia, larga y viva, pero a estas horas yace solitaria. No hay ni un alma. Bajo la mirada de edificios, me voy deslizando hacia el centro de Madrid. Poco a poco, las distancias se van alejando y busco sin saber donde. Apenas me cruzo con nadie: alguna pareja bien agarrada, barrenderos armados con mangueras y cepillos y espectros solitarios. Paso por delante de tabernas y mesones de los que emanan bullicios hogareños y vapores etílicos. Así, atravieso la glorieta de Bilbao. Mi deseo se hace cada vez mayor y tan sólo me dejo guiar por él.
Me desvío por la calle de Velarde y desciendo hacia la Plaza del Dos de Mayo. Una moto de gran cilindrada descansa junto a la puerta del NUEVA VISIÓN, grande y potente como su dueño. Dentro suenan los RAMONES. Camino por Malasaña y oigo los rumores de las tribus. Siento como las tinieblas me envuelven y el miedo me droga como un fármaco caducado. Acelero el paso ante la visión de figuras hostiles, exhibiendo cabezas rapadas o con cresta, bajo el halo guerrero de no se que mierda de ideología. Y cuando quiero darme cuenta, cruzo la calle de San Bernardo, justo delante de la estrecha y entrañable boca del metro de Noviciado, envuelta en esa niebla fría y húmeda que va helando mi corazón. Pero el deseo es más fuerte. No se dónde está ella, pero se que está.
Testigos de mis pasos son edificios, unos que sobrevivieron a la guerra y otros que se hicieron con los cascotes de los que sucumbieron a las bombas y obuses. Ya he dejado atrás el peligro, pero no se por donde caminar. Me siento cansado y empiezo a creer que todo es una ilusión. Mi paso ya no es decidido y dudo. Desisto y empiezo el regreso a casa. Es entonces cuando veo el portal, de uno de esos viejos edificios construidos a base de cascotes, abierto. La voluntad regresa a mi de golpe y casi sin darme cuenta, penetro en el inmueble. Asciendo por la vieja escalera de madera, apenas alumbrada por débiles bombillas. Crujen como si estuviesen vivas y la oxidada barandillas cede a mis envistes. La noche penetra a través de las ventanas de los rellanos y puedo ver abajo, un patio breve, adornado con arbustos y macetas, que alberga viejos columbios de acero. A medida que agoto los últimos escalones, siento su presencia.
La puerta abierta me ofrece aquello que esconde. Es el único piso de aquella última planta. La luz esta encendida. Ando por sus estancias. Me recibe un salón pequeño y acogedor, que hace las veces de despacho. Las paredes están cubiertas de estanterías con libros. Un viejo sofá de dos plazas, verde, hace compañía a un escritorio que alberga papeles. Hay textos en castellano y lo que, dentro de mi ignorancia, adivino que es francés. Junto a los papeles, un viejo ordenador Macintosh, libros abiertos, una pluma negra y un baso, medio lleno de agua, con una hermosa mancha de carmín, impresa por unos bellos labios. Sin pensarlo, me lo llevo a la boca, justo por el lado de la mancha, tanto por la sequedad de mi garganta como por saborear el rastro de su boca.
No hay nadie. Busco y miro desesperado. En la cocina, sencilla y con bombona, el baño y el dormitorio. Todo está ordenado, pulcro y limpio. Pero no hay nadie. Regreso al salón que hace las veces de despacho y me siento en el viejo sofá verde. Empiezo a encontrarme muy cansado, abatido y seco. Pienso que ha sido todo una ilusión. Que ella no existe. Tan sólo es una ilusión erótica y espiritual. Estoy solo. Y así, hundiéndome en las tinieblas, me tumbo en el viejo sofá verde, acurrucado, dentro de mi viejo abrigo del ejército alemán. Un sueño oscuro y pesado cae sobre mí.
Cuando todo parece haber desaparecido, siento que se sienta a mi lado. Me abraza y me besa. Su calido y fresco tacto me rescata del pozo en el que me estaba hundiendo. La siento. Es real. Intento abrir mis ojos pero no veo nada. A pesar de ello, la luz me impregna. La tengo a ella a mi lado. La quiero y es verdad. Nos fundimos.
El radio despertador se impone en mi cuarto. Son las siete de la mañana y es lunes. Tengo por delante un día desolador de clases y laboratorios. De frío y de cansancio. Resignado me levanto de mi cama. Todo ha sido un sueño. Enciendo el radiador del baño y me echo un café en la cocina. Regreso a la cama y me tomo el negro caldo mientras escucho las noticias en la radio. Me ducho, me visto y dispongo todo para marcharme. No paro de repetirme que ha sido todo un jodido sueño. Que cómo iba a ser verdad. Tanta luz no podía ser posible y menos que alguien como ella pueda existir. Soñar con ángeles es lo que tiene.
Justo voy a salir de mi habitación, ya con mi viejo abrigo del ejército alemán puesto y la mochila al hombro, reparo en algo. El vaso de agua que habita todas las noches en mi cómoda está medio lleno. Tiene impresa una bella y femenina marca de carmín.

DESIERTO

2010-03-12T21:04:00.000+01:00

En lo que llevamos de año no he escrito nada. Ahora me replanteo si realmente mereció la pena tener este blog. Me siento desganado y vacío. Constantemente mi cabeza está inundada de historias y reflexiones, pero a la hora de plasmarlas sobre el teclado, me siento falto de fuerzas. No se si se deberá a las circunstancias o a la propia configuración de mi persona. En fin.
Para quién lea esto, simplemente decirle que ha sido un placer. Lamento que todo se acerca a su fin. No encuentro mi sitio en la propia vida. He dejado de sentir mi propia identidad, si es que alguna vez la he sentido o tenido. Creo que he jugado a ser un intelectual y el tiro me ha salido por la culata. Esto sólo es para gente que ha estudiado carreras de letras, han hecho el interrail y tienen padres que son profesores de instituto o algo parecido. Ese no es mi caso. Si algo he ido aprendiendo hasta el momento es que uno debe de estar conforme con la clase social y vital que le ha tocado. Y así deberé de proceder a partir de ahora. Se acabaron los sueños.
Los próximos días decidirán.

INSURRECCIÓN

2009-12-30T00:12:00.000+01:00

Recuerdo que aquel, fue un invierno muy frío. Frío en el mercurio y en mi alma. Se acerca Noche Vieja y aún me estremezco recordando la de aquel año.
A Maribel la conocí en una boda. Un evento precioso y civil, lleno de encanto y celebrado en un monasterio abandonado (pero debidamente restaurado). Como estaba en medio del campo, los novios alquilaron un autobús para llevarnos a los invitados hasta allí y luego volver. Durante la jornada nos fuimos conociendo y el regreso en el bus nos lo pasamos enrollándonos.
Ella era 7 años mayor que yo, con la carrera casi acabada (la misma que yo estudiaba y sigo estudiando) y el futuro profesional por delante. Por eso y otros motivos me mentalicé, o lo intenté, de que aquello no llegaría muy lejos. Pero ella me gustaba.
Pasaron los días y nos volvimos a ver. Incluso después de su viaje de una semana a Holanda. Yo ya no le daba esperanzas al asunto. Pensaba que conocería gente interesante con la que hacer cosas interesantes y se olvidaría de mí. Pero no fue así.
Aquel curso para mi fue un desastre. Me enfrentaba a asignaturas en las que estaba a dos velas, acababa de dejar de fumar y mi tío Manolo, mi padrino, se estaba muriendo de cáncer. Sentía una presión encima terrible y una impotencia peor aún. Fui sobrellevando la situación unas semanas. Pero terminé por caer.
Lo mío con Maribel seguía adelante, pero sin nombre. Nuestro primer encuentro en la cama me fascinó. Empezaba a sentirme pillado por ella.
Pero las cosas me iban mal. Estaba cada vez más nervioso y jodido. La situación se me iba de las manos. Tardé en recuperarme de los efectos secundarios provocados por dejar el tabaco. Mi tío cada día estaba peor, entrando y saliendo del hospital. Tenía 55 años y un cáncer de colon que se le había extendido al hígado, pulmón y demás órganos. Admito que no tuve la entereza suficiente y viví atormentado por ello. Me sentía muy frustrado de ver como me estancaba en los estudios. Pero además, ella lo percibió y comenzó a alejarse de mí. Las Navidades estaban encima y sabía que iban a ser duras. Yo no quería pedirla matrimonio ni limitar su libertad. Solo me bastaba con un poco de cariño y una voz amiga. Pero ella no quiso. Qué le íbamos a hacer. Lo que más me dolió fue que se evadía de quedar conmigo y los msn me los contestaba dos días después. Estaba en su derecho de hacerlo. Aunque si es un chico el que lo hace, es un cabrón. Si es una chica, es que es moderna y sofisticada. Fui deprimiéndome poco a poco.
Yo no quería tirar la toalla y me hice el propósito de, en aquellos días navideños, aprovechar para estudiar y ponerme al día en las asignaturas. No fui capaz. Cuando llegó Noche vieja, yo no tenía plan. Ella se había ido a su pueblo y de todas maneras mis planes ya no eran los suyos. Mis amigos tenían sus propias historias. Me volví a hacer el firme propósito de tomarme aquella noche como otra cualquiera y al día siguiente, con la fresca, enfrentarme a los apuntes; me hundí.
Ni me arrepiento ni volvería a hacerlo. Tras cenar con mi padre y regresar a mi casa en soledad, pensando en la felicidad que impregnaba al personal, mi corazón se envenenó. Me sentía muy impotente. No sabía que le había molestado o sentado mal. O simplemente le había dejado de gustar. Sentía una inseguridad aplastante. Veía en mi a la peor mierda que había sobre la Tierra. Y mi ego se encargaba de restregármelo. Busqué consuelo en una botella de whisky. Me la calcé casi entera y a morro. Vomité toda aquella cena, que mi padre había preparado con esmero y amor. Faltó poco para quedarme inconsciente y ahogarme con mi propio vómito. Una muerte roquera donde las haya.
Días después ella se empeñó en que quedásemos. Gilipollas de mi, accedí. Parece ser que necesitaba excusarse por no contestar mis mensajes o tratarme como un leproso. Las palabras se las podía haber metido por el culo, pero no tuve cojones a decírselo. Se justificó en que yo había llevado la relación más lejos de lo que para ella era una simple amistad especial. Y una mierda. Ella también tiró de la cuerda en su momento. Y si quería echar marcha atrás, no tenía nada más que haberlo dicho. Aquí cada uno es libre como el viento. Pero la incertidumbre es una hoja afilada y muy oxidada.
Yo la necesite, pero solo encontré silencio. El silencio es la voz del frío. El invierno seguía adelante y los días contaban. Mi tío fue degradándose más y más. Un día ingresó en el hospital para no volver a salir más. Cada vez estaba más esquelético. Su aparato digestivo había dejado de funcionar. Entre delirios de morfina decía que Dios y mi difunta abuela iban a buscarle. Una fría noche de sábado, exhaló su último aliento.
El rencor a los demás y uno mismo es una pesada bola de hierro que se arrastra. No merece la pena. No merece la pena el desconsuelo que tuve con Maribel o el castigo que me dediqué a mi mismo pensando que la podría haber sentado mal. Nada importa. Ni Yo ni ella.
Dame mi alma y déjame en paz. Hay una canción de El Último de la Fila que resume todo lo dicho.

TRIBUNAL

2009-12-12T00:12:00.004+01:00

Desde luego, el destino es caprichoso, muy caprichoso. Cuando esta mañana estaba a punto de salir por la puerta, me di cuenta que me dejaba documentos necesarios para el trabajo que estoy desempeñando como becario en el departamento de Física de mi escuela. Total, que a encender otra vez el ordenador y volcar papeles electrónicos en ese pequeño y simpático disco duro que es el pen drive. La operación no duró mucho, pero como ya iba con la hora pegada me retrasé unos 10 minutos. Escopetado salí a pillar el Metro. Al poco de llegar al andén, el convoy irrumpió en la estación cargado de gente. Me acomodé como pude y saqué el libro que ando leyéndome cuando viajo en el Metro: Los Metales Nocturnos de Francisco Umbral. Y como por arte de magia, al llegar a Tribunal y cuando las puertas estaban a punto de cerrarse, entró Ana en mi mismo coche y por la misma puerta. Hacía mucho que no nos veíamos y reconociéndonos al instante, se acercó para darme dos besos. En lo poco que duró el trayecto hasta Sol, me contó para donde y hablamos lo que pudimos de nuestras vidas. Con cariño y felicitaciones por su trabajo me despedí de ella en las taquillas (robóticas y metálicas) del Cercanías de Sol. La encontré muy guapa y no se cuando volveré a verla en persona. El destino decidirá.
El 7 de febrero de 1997 para mí, fue una fecha grande. Era mi primer año de instituto y llevaba tiempo (toda la vida) con ganas de escapar de los confines de mi barrio en lo que a ocio de fin de semana se refería. Estaba cansado del tribalismo y la endogamia cultural que se cocían los personajes, compañeros del colegio, con los que me juntaba hasta entonces. Quería conocer y experimentar la noche madrileña, de la que tanto me había hablado mi hermano. El caso es que fui haciendo colegas nuevos y llegado el momento, mi amigo Tino me invitó a pasarme un sábado por el parque de Barceló, junto al Metro de Tribunal. El no iba a estar por motivos familiares, pero me convenció de que iba a haber gente del Fortuny con la que trabar conversación y cachondeó. También se pasaría por allí mi Edu el Negro. Llegó el momento, el día y la hora. Me arreglé aunque no en exceso y pillé el Metro, como lo hice hoy, pero para bajarme en Tribunal. Ya cuando el tren descendía la rampa que hay entre la citada estación y Bilbao, comencé a estar nervioso. No era miedo, era emoción. Era la primera vez que salía de verdad (así lo he considerado siempre), sólo y dispuesto a buscarme el plan. El coche iba hasta arriba de gente y una vez apeado, me dispuse a subir las escaleras mecánicas de salida al parque de Barceló. Aquellas escaleras también fueron una primera vez, ya que nunca había ascendido o descendido por ella, pero que conocía de mis viajes infantiles a casa de mis tíos en Móstoles, siempre preguntándome a donde conducían. Aquel día lo supe.
El parque de Barceló estaba atestado de gente, pero había buen rollo. No tardé en dar con compañeros del instituto, en concreto con Marco Krahe. Un tío cojonudo que me recibió sonriente. Me presentó a sus colegas y no tarde en ir perdiendo la vergüenza. Lo de Barceló no llegaba a ser un botellón como tal, o nunca lo llegué a vivir como tal. El alcohol y los porros eran un complemento y yo chupaba de la litrona y no ella de mí.
Cuando ya estaba relajado, sonriente y de buen pisto, mi mirada se cruzó con la de una chica. A la vez nos presentamos y auto confirmamos que éramos compañeros de institución. Se llamaba Ana Beatriz y fue una de mis primeras amigas. La verdad es que nuestra relación no fue muy profunda, pero fue.
Aquel día simboliza un punto de inflexión en mi vida, con todo aquello que lo compuso: Ana Beatriz, Marco Krahe, el viaje bajo tierra, las escaleras mecánicas de Tribunal, los litros de cerveza, el puro que me fumé, etc. Que asocie aquello a un cambio de signo en la derivada segunda, de la función que viene siendo mi vida, radica en el propio hecho del cambio. Se plasmó el paso del colegio a otra instancia superior. Con ilusiones (algún día estudiar ingeniería industrial) y luchas (en los días de diario tenía que utilizar un aparato ortopédico para curarme la espalda) hacia frente a la vida. Quería ser adulto. Quería dejar atrás lo vivido hasta entonces. Nunca me dio pena dejar el colegio y siempre lo vi como lo mejor que me podía haber pasado. Deseaba conocer gente y experimentar. Lamentablemente, con el paso del tiempo y la sazón de una seria de circunstancias, toda aquella ilusión, de luz y amor propio, se fue apagando. Cuantas veces me he acordado de aquello, de aquel parque y de Ana Beatriz. Creo que llegué a estar enamorado de ella un tiempo (pero poco y con poca intensidad).
Ahora, cuando voy camino de cumplir los 27 y el peso de los años me abate muchos días, vuelvo a sentir aquella sensación. Me sorprende a mi mismo e instintivamente intento negarlo, pero siento otra vez aquel hormigueo. Aquella fuerza visceral, de lucha y triunfo. Triunfo a golpe de esfuerzo y humildad. Tenía buenos motivos para ser humilde. Ya hablaré en otro momento de aquel aparato ortopédico, que lejos de odiarlo, como pensaba entonces que lo recordaría siempre, lo recuerdo con admiración. Admiración hacia mi mismo. Entonces tenía 15 años para 16 y a primera vista parece que todo ha cambiado mucho. Aunque hay cosas que no tanto y otras que, incluso, parece que vuelven del pasado. Aunque sea de una forma fugaz, como Ana Beatriz esta mañana. Además, mi amigo Andrés me comentó el otro día, que tiene planes de irse a vivir a Malasaña. Se que es una tontería, pero aquel gusanillo, urbanita y nocturno, vuelve a crecer en mi. Hasta fantaseo yo también con irme a vivir a un cuchitril por aquellas calles, con mil defectos y mil encantos ocultos bajo las farolas. La llamada de la bohemia y el placer.
Deseo volver a ver y saludar, en persona, a Ana, que ya no es Ana Beatriz. Cosas de fama y tele, me imagino. Deseo volver a levantarme cada mañana, dispuesto a ventilarme montañas de apuntes, salir por la noche, escuchar música (conocida y desconocida), conocer gente (incluidas mujeres), comprar ropa y fetiches en el rastro, …, volver a vivir. Otro dato de aquello: me gustaba mogollón Queen.

CUANDO FUI SOLDADO II

2009-12-05T23:25:00.002+01:00

Guste o no guste, la violencia forma parte de la vida. La naturaleza, en su injusta anatomía, se rige por actos de guerra. Depredadores y presas viven el arte de huir y cazar. También de la defensa y la ofensa. Los machos de una misma especie combaten por la supremacía de la manada y las hembras tres cuartos de lo mismo. Es una de esas cosas, que a mí, no me gusta de este mundo. En la concepción que tengo sobre el cielo, no está la guerra. Siempre me lo imagino como una gran orgía (sin condón, por supuesto) aderezada por la compañía de todos quienes han sido mis amigos y colegas, libres de toda culpa y mala leche, en un macro botellón, eterno y sin resacas ni enfermedades venéreas. This could be heaven for everyone cantaba Freddie Mercury con el billete de ida en la mano, esperando al último tren de su vida. Mucha razón tenía. Las personas toman el fruto prohibido. Violencia para aprovecharse de los demás y sentirse poderosos. El árbol prohibido da las manzanas del dolor. Suculento camino corto que provoca la expulsión del Edén. Hasta el momento es el sentido metafórico que he conseguido sacarle a la historia de Adán y Eva, a parte de que la mujer es mala y el hombre gilipollas.
De las peleas en el colegio recuerdo con amargura aquellas que no llegaron a ejecutarse. Considero que aguanté demasiados desagravios y ofensas sin levantar la mano. Me daba miedo hacerlo y me causaba dolor verme en aquella situación. Aunque también llegué a provocar situaciones parecidas. Ninguno estamos exentos de culpa. Otra vez la Biblia.
El otro día evocaba junto con mi amigo Andrés, la época en que salíamos de farra por Moncloa y el personaje clásico del malote. Tipos que salían cada fin de semana, engalanados para el combate. Con novia o sin ella alardeaban de fuerza, física y visual, buscando con la mirada candidatos para sus duelos de puños y patadas. Tipejos que sentían la necesidad de agredir por tan solo una supuesta mala mirada a él o no tan mala a su hembra. Toda una tribu de tribus, que merece ríos de tinta a parte. Ni a mi amigo, ni a mi, se nos pasaba por la cabeza andar por la calle con tales planes. Lo nuestro era un buen botellón y a tomar copas por los Bajos de Argüelles (durante una época). Aunque a mis coleguillas del barrio, de los que me faltó tiempo para dejar de verles, si les motivaba ese estereotipo del bakala desfasado, alucinado y cocainómano. Allá cada uno con sus mitos. Es cierto que el tiempo nos ha ido poniendo a cada uno en su sitio y yo ahora no me cambiaba el pellejo por el de ninguno de aquellos artistas. El éxtasis y la nieve han ido haciendo estragos y ya, compañeros míos del colegio, no valen ni para una mala sodomía. Y mira que nos lo avisaron.
Camino y caminaré con entre violencia. Más que la que había antes y menos de la que hay en muchos lugares. Estoicismo e inteligencia para evitar lo absurdo.

CUANDO FUI SOLDADO

2009-11-21T00:31:00.002+01:00

Hace más de 10 años que sucedió y muchas veces (tampoco demasiadas) he pensado en la estupidez que supuso, pero tampoco me he arrepentido.
No recuerdo bien si fue a la salida del instituto o en el parque del barrio, cuando un colega (me parece que Rafa) me habló del desagravio que unos mendas habían perpetrado contra los nuestros y que se estaba planeando tener movida. Me dio a entender que se contaba conmigo para ir a la guerra. Yo le di algunas vueltas a la cabeza e incluso no llegué a confirmar mi asistencia. Pero si me enteré bien del sitio, día y hora.
Llegado el momento, asumí mi destino, como un acto de vasallaje. Con estoicidad me preparé para el evento. Unos vaqueros, camiseta, sudadera y un plumas del estilo Verlac, el cual creí apropiado por lo mullidito de las plumas, consciente de que me podía caer alguna hostia. De calzado, me puse unas botas de montaña de mi hermano, duras y pesadas, ideales para dar patadas. Aunque para tal menester lo mejor siempre son unas Dr. Martens con punta de acero. Entonces estábamos en casa muy paupérrimos y no tenia para esos caprichos. Por último, busqué y busqué por cajones hasta que di con un llavín de metal, el cual, empuñado podía servir como arma. Habíamos terminado de comer y le dije a mi madre que me bajaba a dar una vuelta. Resignado descendí los escalones de mi edificio, de mi castillo. Mientras caminaba hacia el parque, no paraba de imaginarme como se sucederían los acontecimientos. Sentía miedo y no quería hacer daño a nadie. El motivo de la bronca era una auténtica gilipollez. Tres miradas malas y una burla, según me contaban los propios vejados. Tal vez sería también una cuestión de territorialidad y demostración de poder.
Mis colegas celebraron verme aparecer, con abrazos y halagos. Junto con ellos, había refuerzos. Un menda del instituto se había traído un bate de béisbol camuflado en la manga de su ALPHA Industries además de un amigo suyo que con el tiempo resultó ser retrasado mental. Otro aportaba un lebrel, mezcla entre pastor alemán y chucho común. Era un perro nacido para el combate. Había más gente pero ya no los recuerdo. Mientras lo porros rulaban, se fijaban los objetivos y la estrategia. Se manejaban informaciones sobre la ubicación de los infames enemigos; a unas pocas calles de donde nos encontrábamos. Intenté calmar los ánimos, pero no tuve éxito. Decididos, partimos hacia la batalla, bajo la bendición de Marte.
Poco antes de llegar, mi nerviosismo iba en aumento. Sentía por dentro un frío desconsolado. Le pregunté Rafa si iba armado y me dijo que no. Le ofrecí mi llavín de metal y con agradecimiento lo cogió. Creo que pretendí despojarme de él.
No tuvimos que andar demasiado. En una callejuela dimos con tres chicos y sus hembras (parte del botín en las guerras). Les rodeamos y mi mente se quedó en blanco. Ya no había vuelta atrás y cuando llegase el momento de cargar contra el contrario, ira y fuego. Los nobles subnormales que capitaneaban mi milicia se encararon con ellos y preguntaron por sus oficiales. Aquellos chavales mantuvieron el tipo, afirmaron no tener mucha idea de que pasaba y se disculparon de todas formas. Dieron explicaciones y rindieron humildad. La paz triunfó.
Sin demasiados comentaros regresamos a nuestro feudo. Yo empecé a darme cuenta de verdad de la gravedad del asunto y de lo que podía haber pasado. De la suerte que podía haber corrido bajo el fragor de la batalla y de la responsabilidad de la agresión a otro. Aunque ahora, analizándolo bien, como era menor de edad, poca responsabilidad. Cuando Rafa me devolvió aquella especie de puño americano que le había prestado, la amargura se intensificó.
Del resto del día no recuerdo gran cosa. Prácticamente nada. Ni festejos, ni cachondeos ni mozas recibiéndonos como héroes. No me perdonaba lo que había sucedido. Más tarde si lo hice. Aquel día fui soldado, por que puse mi integridad física y moral al servicio de una colectividad, jerárquica e injusta. No llevaba ni uniforme ni insignias. Ni siquiera la estética skin head con la que un tiempo después coquetee, pero sin llegar a pertenecer nunca a tan sádicos grupos, ni ponerle la mano encima a nadie y sin definirme como anarquista o nacional socialista. Aquello debió de ser una simpatía por el diablo. Pero a pesar de la falta de atuendo, fui soldado.
A pesar de todo lo que he expuesto, lo recuerdo como algo por lo que tenía que pasar y enfrentarme. Me refiero esa sensación fría, tacto de la muerte, previa a la pelea, el combate y el sabor de la sangre. Puede que por otros motivos, si hubiera merecido aquella acción, dejando de lado la moral y la legalidad. Tal vez una falta verdadera al honor, propio o de un amigo, hubiera sido motivo para ir a armar una buena bronca. Quien sabe si en el futuro tendré que volver a vivirlo, armado con un simple llavín de metal o un fusil de asalto. Que Dios nos pille confesados.

ABAJO EL TELÓN

2009-11-12T21:19:00.002+01:00

Yo tenía 6 años y no comprendía por que tanta gente se lanzaba como loca a derribar un muro con simples herramientas de mano, enloquecidas de alegría y eufóricas. O tal vez si. Tumbaban algo que las había hecho infelices y causado mucho miedo. Cada vez que una tajada de muro sucumbía a los golpes y cortes hechos con radiales, la celebración era máxima. Algo pasaba en Alemania y por ello nos acordábamos de Franca. La recuerdo como alguien de mi familia que venia a vernos una vez cada dos años. Siempre traía pasteles y sidra y se quedaba a dormir en nuestra casa. Me impresionaba su acento y facciones germanas: mujer alta, fuerte y rubia. Años atrás, antes de que yo naciera, ella fue una joven estudiante de castellano, huésped en el piso que mis padres tenían para alquilar. Acabó siendo una amiga que regresaba siempre que podía para visitar, con mucho cariño, a su familia española. Pensábamos en ella, pero con tranquilidad porque Franca era de la República Federal Alemana. Por eso estábamos tranquilos y por eso ella pudo venir a España a conocernos.
Que a un ciudadano se le imponga el sistema político y ecónomo bajo el cual tiene que desarrollar su vida y disfrutarla (en la medida de lo posible) es jodido. Más aun, desde mi punto de vista, si ese sistema es el comunista. Pero ya la puntilla es que uno se tenga que quedar por la fuerza en el territorio que es objeto de tal soberanía. Imposición que me recuerda a la de los campesinos, en la Edad Media, bajo servidumbre de los señores feudales. Aquellos desgraciados, no solo tenían que padecer las inclemencias de una economía precaria y sin capacidad de progreso, como era la feudal, sino que también los abusos de tan nobles dirigentes. Pues además se les tenía prohibido abandonar los terruños, bajo aplicación de sufrir penas muy severas. Creo que de ahí, a la esclavitud, quedaba poco. Una cosa es ser ciudadano y otra ser súbdito o siervo.
Parece ser que en la República Democrática Alemana la gente no andaba muy contenta. Sin entrar en analizar los pormenores de su economía, en un lugar donde hay un espía por cada 70 ciudadanos, con el fin de controlar e informar hasta del papel higiénico que gastan, no se debe de estar demasiado bien. Más aún cuando detrás de la información llega la ejecución de condenas y castigos para todo aquel que se salga del tiesto. No quiero ni pensar lo que debe ser vivir rodeado de semejante panda de hijos de mala madre, como según sus víctimas, fueron por voluntad y autoridad concedida los agentes de la Stasi.
Ahora que se conmemora y celebra el 20 aniversario del derribo del Muro de Berlín, se emiten reportajes sobre el suceso en la caja tonta. Entre otras cosas, se visionan las diversas formas que ingeniaron súbditos de la República Democrática Alemana para largarse. Me conmovió el caso de un señor que se construyó un globo casero, pero cuando consiguió elevarse hacia el cielo, por no ir suficientemente abrigado, empezó a congelarse y desesperado saltó. Se mató en el intento. Tres meses después el muro fue derribado. Desde luego que, lo que se hayan encontrado los alemanes tras la caída del cerco socialista, no habrá sido gran cosa. Pero seguro que mucho mejor que vivir dominado por un poder político, omnipresente, omnipotente y por lo tanto, terriblemente corrupto y tirano

PATRIMONIO NACIONAL

2009-11-08T21:26:00.002+01:00

Hoy es domingo, la semana muere y con ella una esencia de la España en la que he crecido. Mirando la caja tonta, vi como José Luis López Vázquez, a través de películas y series, iba interpretando al español medio, alto y bajo. Voz, gestos y una calva característica de un personaje característico. Por que eso era la suyo; interpretar personajes. Y es ahí donde opino que radica la profesionalidad del actor. Está claro que siempre hay un toque personal que se va transmitiendo en los diversos papeles, pero como sucede en todo acto artístico. En el caso de José Luis López Vázquez era algo muy notable en las películas de humor. Pero ello no le impidió hacer drama. Ejemplo son La Prima Angélica y el Jardín de las Delicias de Carlos Saura. También Mi Querida Señorita de Jaime de Armiñán, que aunque no la he visto, si he escuchado a Isabel Coixet, en la radio, decir que si la película llega a ser estadounidense, a José Luis López Vázquez le hubiera caído un Oscar.

Este señor ha sido un ejemplo de éxito. Pero éxito alcanzado a golpe de trabajo y más trabajo. Hablo de más de 200 películas. Casi nada, sobre todo hoy día, en que se tiene la fe ciega de que el triunfo ha de estar a la vuelta de la esquina, de forma bonita y barata. Cosas de la generación del microondas y el DVD. José Luis López Vázquez era niño cuando la guerra y tuvo necesidades. Empezó como dibujante y un día tuvo la oportunidad de ser actor. Y eso consistió en empezar, esforzarse, luchar y tirar hacia delante. Unas películas podían ser mejores que otras, pero la profesionalidad exige coger el toro por los cuernos, hacer lo que se pueda, lo mejor que se pueda y saber estar. Creo que el lo demostró.

Vivió en mi barrio (Chamberí) y siempre le recordaré como un señor discreto y elegante. Pero sobre todo por el patrimonio cultural que ha labrado. La cultura y el arte son el rostro o la tarjeta de visita de una nación. España tiene el suyo. Es algo que cambia y evoluciona para mejor o peor. En nuestro caso, hubo una generación que prácticamente ha desaparecido. Fernando Fernán Gómez, Agustín González, Francisco Umbral, Lola Flores, Rocío Jurado, etc. Pero en el arte reside la inmortalidad y es a donde, en esta semana que se muere, ha ido a parar José Luis López Vázquez.

BARRY LYNDON

2009-10-31T00:34:00.002+01:00

El otro día me enteré, a través del periódico, que el gran proyecto que tuvo Stanley Kubrick fue una descomunal película titulada Napoleón. Pero al igual que le sucediera al europeo emperador, la dimensión de la empresa devoró al director de cine. Dos años dedicados a recabar imágenes y archivos, además de un guión de 185 páginas. Escenarios, uniformes, sentimientos, iras y lujurias del personaje configuraban el proyecto. Parece ser que incluso el neoyorquino cineasta llegó a contagiarse de la soberbia y ambición que en su momento dominaron al personaje histórico. Histórico y clásico cuadro psicológico.
Charlando ayer con mi amigo Mijel, surgió la figura del protagonista del film Barry Lyndon, el cual me encanta. En lo que llevo de vida he ido conociendo la historia de personajes que han empleado su vida en dominar, engañar y maltratar a los demás en pos de su interés personal y material. Este tipo de tipos y de tipas, llegan a un momento en su madurez en el cual que lo han conseguido todo: estabilidad económica, un hogar, carnaza sexual, descendencia, fama y reconocimiento social. Pero en varios casos he visto como, cuando menos se lo esperaban, por que creían que ya estaba todo hecho y apañado, les ha venido el palo. Ese golpe que ya creían vencido e inexistente. No se si siempre, pero en muchas ocasiones ser un cretino se termina pagando. Se recoge lo que se siembra y si la semilla ha sido el odio, se recogen tempestades terribles. No se si eso le pasaría a Stanley Kubrick (espero que el no fuese así) pero creo que si a Napoleón. Terminó sus días solo, amargado, preso de sus peores enemigos, con el cuerpo y el alma envenenados. Ese final distó mucho de la gloría imperial que persiguió y de la que se llegó a autoproclamar. Riquezas infinitas, poder absoluto y fama universal. Se sentía salvador de pueblos, naciones y verdades. Quién le diría en aquellos momentos de infinita victoria, cual sería su miserable final. Y todo a cambio de dejar un reguero de muerte y sufrimiento por toda Europa.
Dejo al criterio de los demás, si a pequeña escala, ese fue el caso del protagonista de Barry Lyndon.

2009-10-30T15:20:00.000+01:00

UN GUSTITO

2009-10-18T18:39:00.002+02:00

YÉBENES

2009-10-09T19:30:00.006+02:00

Hoy me levanté melancólico y llevo todo el día dándole vueltas al recuerdo de algo que pasó al recuerdo hace ya unos años.
El verano pasado, mi amigo Paco y yo nos fuimos de viaje al Valle de Alcudia. Tras escapar de unos atascos horrorosos y las mil y una trampas de la faraónica M-30, tomamos la autovía de Toledo. Pasada la capital visigoda, nos quedaba el resto de la provincia por la N-401 con dirección a Ciudad Real. El caso es que no habíamos comido y tras pasar un túnel bajo los Montes de Toledo, decidimos buscar un bar de mala muerte donde comprar bebida y cambiar el agua al canario. Así que nos desviamos al paso por el pueblo de Los Yébenes. De allí es natural El Pavón, un personaje que hace años me dio matemáticas y fue mi tutor de segundo de bachillerato en La Paloma. Otro día hablaré de él. El caso es que el pueblo estaba desierto y no atinamos con nada interesante, así que quisimos volver a la nacional citada anteriormente. Pero no acertamos bien y acabamos pasando por encima de ella a través de una comarcal dirección este. Había que buscar un sitio donde dar la vuelta. Justo donde parecía que podíamos hacerlo, se nos aparecieron dos viejos edificios, los cuales reconocí en seguida como instalaciones ferroviarias. Se trataba de la estación de Los Yébenes. Estación si, pero sin vías. Tomamos la decisión de quedarnos allí a comer.
El 3 de febrero de 1879 se inauguró el ferrocarril de Madrid a Ciudad Real, propiedad de la Compañía del Ferrocarril de Ciudad Real a Badajoz, con origen en la estación de Delicias, en Madrid y pasando por Parla. Éste camino de hierro formó parte de la hazaña técnica y económica del XIX, en un país atrasado y machacado por guerras civiles y un poder político deleznable. Dio comunicación y servicio a diversos pueblos que ocupaban las submeseta sur, como en el que acabamos mi amigo y yo. No voy a ponerme ahora a describir y estudiar la historia de esta línea (que me interesa y mucho) pero si decir que su fin llegó cuando España salía de su crisálida anacrónica. En 1992 se llevaron a cabo los Juegos Olímpicos de Barcelona, se celebró la Exposición Universal de Sevilla y además de otras cosas, se inauguró el tren de alta velocidad de Madrid a Sevilla; el AVE. Unos de los criterios técnicos que se tomaron para realizar tal obra civil, fue la de pisar parte del trazado de otros dos viejos ferrocarriles. Uno de ellos, ya desmantelado a finales de los 60, el Peñarroya-Puertollano. El otro, el ferrocarril de Madrid a Ciudad Real, desde Parla. Para ello sus vías fueron arrancadas, parte de su trazado ocupado por el nuevo y flamante tren de alta velocidad y sus instalaciones abandonadas. Hasta entonces, estaba activo y contaba servicio de viajeros.
Tras saciarnos Paco y yo con tortilla de patatas, lomo empanado y fiambre catalán, apoyados en la plataforma de lo que fue el muelle de carga, nos pusimos a investigar lo que habíamos encontrado. Todo totalmente destrozado, sucio y dejado. De por donde pasaban las vías ya casi no quedaba ni el aspecto. Balasto removido y andenes aniquilados. El techo de la construcción junto a la cual habíamos comido en parte derrumbado. Pero lo más tétrico vino al asomarnos al edificio de viajeros. Con espíritus o sin ellos, el mal rollo a la hora de meter el morro en lo que fue el vestíbulo, agobiaba. Las escalera que llevaba a la planta superior, donde solía estar la vivienda del jefe de estación se había derrumbado. El cadáver de una paloma colgando de un estribo del piso de arriba nos daba la bienvenida. Manchas de sangre (o lo parecían) en las paredes y pintadas hechas por fachuzos. El suelo lleno de escombros y porquería. La verdad es que no estuvimos mucho tiempo allí.
Aquella estación fue testigo del progreso y la decadencia. Por ella se vio pasar la vida y la muerte, la paz y la guerra, el hambre y el estraperlo. Largos trenes de vapor con correo, primera, segunda y tercera clase. Los primeros trenes internacionales en España que nos unieron con Portugal (en el XIX). El paso de la tracción de vapor a la diesel (esta línea nunca llegó a estar electrificada). Por Yébenes pasó mi madre la primera vez que de niña vino a Madrid a visitar a sus tíos o luego cuando lo hizo para buscarse la vida. Por el vestíbulo que nos dio mal pisto, anduvieron lugareños, estudiantes que volvían al pueblo por verano, mozos que se iban a la mili para regresar hechos hombres, novias y novios, despedidas y bienvenidas, abrazos y lágrimas. En ella me imagino a jóvenes ochenteros con sus pintillas, echándose un cigarro mientras esperaban al automotor diesel que les llevaría al seno del Madrid de la Movida. Historias y más historias, hasta que un día se ejecutó la orden de cierre y Yébenes pasó a formar parte de ellas. Además, el trazado del ave pasa a pocos metros por delante, haciéndola testigo del ir y venir, constante y veloz, del progreso que la condenó. Este viejo edificio, vive desde entonces llorando en el olvido.

LUNES

2009-10-05T23:29:00.003+02:00

Día de sueño, pereza y tedio. El lunes es el azote de Cronos, el fin de Morfeo y la encarnación del mortal.
Uno no sabe como lo hace, o tal vez si, pero el domingo acaba acostándose a las tantas. Unas cañas, una película de acción o en mi caso un programa de parapsicología en el que se trataba el caso de una casa encantada; menudos encantos. Me fui a la cama, con el rabo entre las patas, dispuesto a oír ruidos extraños y susurros amargos. Por suerte, en mis sueños no fui objeto de la visita del coco, el tío Camuñas, Freddy Krueger, el coro de las caras de Belmez, el hombre del saco, la bruja Piruja y Hacienda. Las pesadillas más aterradoras las tengo siempre con Hacienda. Al Cesar lo que es del Cesar.
Con sueño me levanté, viví el ritual del café, negro como lo estaba el cielo, el del aseo personal e intransferible, la moda y pillar el metro para ir a la universidad. Mañana insulsa en un ambiente a caballo entre un colegio de curas y una versión barata (más si cabe) de Física o Química. Algebra o cálculo como digo yo. Por suerte en las dos peores horas (electrónica digital) disfruté de la compañía de un buen compañero y amigo. Además, las dos horas libres que me tocaban hoy las empleé en acercarme hasta una librería, por Goya, para hacerme con un libro titulado El Material Móvil del Metro de Madrid. Documento gráfico y técnico muy difícil de encontrar ya que, que yo sepa, no se publicó con el fin de distribuirlo comercialmente. Otra joyita de mi biblioteca ferroviaria. No todo han sido ascos este lunes. Al lunes es que le domina lo contrario al placer. Por suerte a estas horas ya sólo le queda un telediario.

REDESCUBRIR

2009-10-04T10:51:00.001+02:00

Ayer tuve la tarde perruna, por lo que decidí proponerle a mi amigo Mijel quedar para zanganear y planear fechorías, pero esta vez por su barrio; es decir Fuenlabrada. Me pillé el cercanías en Atocha y en un momento estaba cruzando barrios chungos con destino al Madrid sureño.
Conocer Fuenlabrada me recordó al Móstoles en el que vivieron mis tíos y mis primos. En días de sábado íbamos a verles siguiendo el mismo ritual del transporte. Por la línea 1 del Metro descendíamos hasta la estación de Tribunal en un viejo tren clásico. Ruidoso y con poco confort pero con un gran encanto que nunca olvidare. Una vez apeados en Tribunal descendíamos por el conjunto de escaleras mecánicas hasta el andén del Suburbano. En aquel entonces la estación estaba seccionada por la mitad por un gran muro de carga como por ejemplo lo sigue siendo en la de Gran Vía de la línea 5. Un convoy de la serie 300 aparecía ofreciendo un chorro de luz desde las entrañas del túnel proviniendo de Alonso Martínez. Me encantaba cuando rumbo de Aluche llegábamos a Lago y se hacía la luz. Mañanas soleadas en la Casa de Campo. Frescura y oxígeno. Zoo, Parque de Atracciones y mesas para merendar. En aquella época muchos madrileños íbamos a pasar el día a la Casa de Campo. Tortillas de patata, lomo embuchado, coca cola y juegos. Luego llegó la edad posmoderna con sus chalets, viviendas en la playa e hipotecas y todo aquello calló en el olvido. Lo que le sucedió a partir de entonces a la casa de campo ya se conocer. El caso es que llegando a Aluche me encantaba mirar los talleres de Metro, con los viejos trenes clásicos o de la serie 1000 esperando revisión o desguace. En la moderna y dinámica estación de Aluche, sacábamos el billete para la RENFE. El olor a la creosota (especie de alquitrán con que impregna las traviesas para protegerla del agua y demás agentes externos) nos daba la bienvenida a la Red Nacional de los Ferrocarriles Españoles. En el andén había unas grandes básculas analógicas, como no, para pesarse, como no. También unas máquinas de chicles y chuches que se accionaban tirando de varillas. Los trenes que circulaban entonces eran de la seria 440. Maravillosos con sus asientos de skay, ventanas que se podían bajar, baños, y un motores de corriente continua con su peculiar modo de tracción. Disfrutaba mucho con todo aquel intercambio de medios de transporte. Cuando Metro de Madrid retiró los trenes clásicos de circulación, para mi fue un drama. No menos me pasó lo mismo cuando se sustituyeron los electrotrenes 440 de la C5 por los actuales 446, herméticos, en los que parece que uno viaja dentro de una nevera. Es una de las cosas que me confiere como un tío raro. No saboreo, en muchos casos, la modernidad y progreso tecnológico.
Fuenlabrada me ha recordado a aquel Móstoles joven y extremeño. El estilo de sus edificios con terraza en el salón y la cocina, la cuales luego fueron siendo cerradas con cubiertas de aluminio por sus moradores. Desde la casa de mis tíos me gustaba ver, al caer la noche, el paisaje de luces en las calles y los pisos. Cada ventana, una historia y una vida. Y entre los edificios la imagen serpenteante del tren de cercanías deslizándose entre Móstoles y El Soto. A lo lejos el campo, almacenes, fábricas y carreteras. No se por que, pero sentía un gusanillo. Un gusanillo de vivir, de hacerme adulto, de tener amigos y moverme, de conocer y descubrir. Tras la cena de rigor familiar, nos poníamos los abrigos y bajábamos a la calle para regresar a la estación con prisa de no perder el último tren. La entrada y el vestíbulo atestado de jóvenes con sus mejores galas, dispuestos a viajar hasta la capital y vivir su marcha nocturna. Chicas bellas con faldita y botas de traidora. Ahí aparecía otro gusanillo de querer vivir, conocer y experimentar.
Total, que ayer junto con Mijel, me relajé junto a un lago con patos, viendo la Luna y el gran mar de luces de Madrid sus urbes. Ayer recordé aquellos gusanillos y volví a sentir ganas de vivir, conocer y experimentar. De tomar trenes, viejos o modernos, al aire libre o subterráneos y sumergirme en la inmensidad del cielo. De Madrid al cielo.

EL FIN

2009-08-20T00:23:00.002+02:00

Ayer por la noche haciendo zapping di con Eduardo Punset en el programa Cara a Cara de CNN+. Dejé de dispara con el mando y me detuve a escuchar a tan agradable divulgador científico. Hablaba de sus experiencias y aprendizajes sobre la ciencia.
Una de las cosas que comentó es que el ser humano, como casi todos los monicacos, presenta una gran dificultad a cambiar de opinión sobre algo o incluso simplemente cambiar. La misma idea de dejar de ser quien somos nos aterra. Eso explica muchas conductas estúpidas y que no benefician a nadie. Rectificar es de sabios y hay que hacer el esfuerzo de abrirse a nuevas visiones o conductas.
Cuando surgió el concepto de felicidad, Eduardo Punset la definió como la ausencia de miedo. Estoy de acuerdo. En el momento en que existe miedo por algo no se está a gusto. Uno se vuelve siervo de las malas ideas, rabias y angustias. Recuerdo que en una de las pelis de Star Wars un maestro de esos con espada de las que queman, proclamaba que el miedo conduce a la ira, la ira al odio y el odio al sufrimiento. Creo que era en este orden y si no es así, por favor, que algún entendido en la materia me corrija. Está claro que con sufrimiento no se es feliz. Por felicidad se pueden entender muchas cosas, algunas más reales que otras. Hay para quien se trata de un estado continuo de orgasmo virtuoso y algodonado. Luego viene la rehabilitación. Yo opino algo parecido a Punset. Se trata de una ausencia de miedo o al menos en cierta magnitud. Siempre hay problemas y preocupaciones, pero cuanto menos mejor. También lo asocio a la paz. La falta de conflicto endulza y se puede tener por fuera o por dentro. Muchas veces, las peores guerras son las que se libran dentro de uno mismo. Es una victoria conseguir estar en paz con uno mismo. Ramiro Calle señala que el sufrimiento sólo lo debe de provocar la enfermedad, propia o de los seres queridos y las acciones de personas aviesas y moralmente desviadas. Por lo demás, sobra estar jodido.
Punset también comentó que a veces la felicidad se encuentra en la antesala de la felicidad. Hace tiempo que me he ido dando cuenta de que el fin en sí mismo no debe ser el pilar del bienestar. Hay que hacer por disfrutar del camino, la ruta o el sendero. Tomarlo a las malas y andar cargándose uno mismo de piedras sólo conduce a un sufrimiento extra o incluso a no poder llegar al destino deseado. No es fácil y ello constituye el arte de vivir; la ética. Yo, por ejemplo, me enfrento a la continuación de un camino largo, para acabar la carrera (Ingeniería Técnica Industrial) a costa de esfuerzo, concentración, dedicación, sacrificio y constancia. Tengo un amigo, a quien quiero mucho, que simboliza, en cierto modo, el fin. Trabaja, está casado, tiene casa, coche, ahorros, etc. Si pienso en todo eso, que no tengo, pues llego a sentir frustración. Pero así no se va a ningún lado. Como dicen los viejos, ya habrá tiempo. Ahora me toca esforzarme y disfrutar de la vida según se me presente, por paupérrima que pueda parecer. Tampoco me falta una cama cómoda, casa (la de mi madre), comida, agua caliente, calefacción, medicamentos, servicio médico, etc. Por no descontar el cariño de mis seres queridos (amigos y algunos familiares). Es en esto en lo que Ramiro Calle se refiere con la historia de un hombre que hizo un viaje largo (meses caminando por montañas) hacia un templo en busca de la plenitud espiritual. Al llegar, el sabio monje que le atendió le dijo que todo aquello fue innecesario. Esa plenitud la tenemos en cualquier momento con nosotros mismos. Es cuestión de saber alcanzarla. Sin duda unas veces de manera más fácil y otras mucho más difícil. En todo esto la humildad es la mejor de las posturas.
A Ramiro Calle también le conocí en una edición de Cara a Cara. La televisión no sólo ofrece basura.

COMO EL GATO Y EL PERRO

2009-08-12T00:35:00.000+02:00

La última vez que estuve con Mijel, en cuerpo presente, terminamos la velada en un bar-cafetería de la calle de Arenal, poco antes de su partida al Perú.
Hablamos de varias cosas que no recuerdo a excepción de un tema sobre gatos. Y hablar de gatos es hablar de perros. La cosa comenzó con que mi amigo dijo que le gustaría tener un gato en su casa. Estar plácidamente en un sillón leyendo y ver al felino pasar, pararse, mirar a su dueño (un gato nuca tiene dueño) y seguir a lo suyo.
El gato siempre va a lo suyo. Su instinto es el de satisfacer sus necesidades arrimándose al sol que más caliente. Es pelota y falso. Es educado y decoroso. Hace sus cosas en su sitio, se mueve con sensualidad y siempre cae de pie.
A mi lo de tener animales en un piso no me va. Menos aún tener a un ser que está conmigo por interés y que si no le das lo que quiere me putea y luego pasa de mi culo. Además, guarda una mala leche tremenda y cuchillas afiladas en sus extremidades. Encima, exhibe una dentadura afilada y demoníaca. Siempre que miro a un gato veo en él a un pequeño demonio. El demonio siempre es sensual, mimoso y calentito.
Me viene a la memoria los innumerables métodos de ejecución y tortura que se llevaban a cabo, según me contó mi padre, en los pueblos de la España del pan y quesillo. Por nombrar uno, aquel en el que los mozalbetes uniformados de remiendos enterraban al animal dejando solo su cabeza en la superficie y jugaban a atizarle pedradas. Era cruel, sádico y crudo, pero era así. Antes de que cualquiera quiera conducirme a la hoguera, declaro que no me van esos rollos. Yo el gato ni lo acaricio (bueno, un poco si) ni lo torturo. Creo que Víctor Hugo escribió que Dios creó al gato para que el hombre pudiese acariciar a un tigre. Debe ser que también para que pudiese putearle.
El perro, en cambio, a pesar de sus malos modos, tosquedad o falta de decoro, es leal, cariñoso, noble y fiel. También es cierto que hay razas y razas. Depende de muchos factores la personalidad del can (educación, amo, experiencias,…) pero si no me equivoco es un animal con sentido de la manada y capaz de identificar a un humano como jefe de esa manada y su familia los miembros de esta. En su lealtad, el perro acompaña en riqueza o pobreza, en hogar o camino. El perro sufre junto a su dueño y siempre le espera en la distancia. Los perros pueden morir por estrés o pena. Le permiten al ser humano mucho más de lo que deberían.
Mis abuelos, (maternos) tuvieron una perra llamada Chica con la que crecí cada verano en aquel férreo pueblo del norte de Córdoba (Peñarroya). Cada vez que mi padre iba allí en vacaciones, la sacaba de paseo por campos, peñas y montes. Ella disfrutaba mucho ya que normalmente vivía recluida en el patio, de la casa de mis abuelos. Cuando la relación entre mis padres se había deteriorado lo suficiente, él dejó de ir a Peñarroya. Pero cada vez que íbamos mi madre, mis hermanos y yo. Ella se agitaba pensando que su señor había llegado. Pero al rato, con tristeza, veía que el no nos acompañaba. Hasta que murió, hace ya unos años, siempre le estuvo esperando con la lengua fuera y meneando el rabo. A veces parece que un perro puede tener alma.
Muchas veces en la vida hay que ser gato o perro. Yo, hace poco, con el ya mi exjefe, tuve que ser gato. Para salvar mis intereses necesité ser frío, directo (el gato es muy directo) y anunciarle mi interés en dejar su empresa. Si me da por ser perro, aún sigo allí y jodido. En cambio, si hay personas (las que menos) con las que se ha de ser perro, fiel y cariñoso. Eso nos hace ir teniendo alma.
En ocasiones parece que la mujer es felina y el hombre perruno. Luego, está el caniche, que como escribió Francisco Umbral, se trata del perro que quiso ser gato.

SERGEY BRATKOV

2009-07-27T00:22:00.002+02:00

Un día que acababa de salir de la universidad y con la cabeza como un bombo, me crucé por un pasillo del Metro con un cartel anunciando una exposición fotográfica. En dicho anuncio posaban tres mozalbetes de tez eslava juveniles, sensuales y desenfadados con trajes de marinerito. Una imagen de esas que a uno le pueden hacer replantearse su heterosexualidad.
La exposición, Glory Days, se encuentra de forma temporal en la antigua torre de presión del Canal de Isabel II en la calle de Santa Engracia y tiene como protagonistas las instantáneas de un señor nacido en Ucrania.
Lo ruso siempre me ha causado cierta fascinación y una mezcla de admiración y compasión por las perrerías, fríos y malas uvas pasadas por ese pueblo. Meterse entre las obras de Sergey Bratkov es hacer un recorrido por la Rusia casi actual y sus elementos. Elementos de los que forman parte los iconos occidentales en niños fumando, alusiones a la prostitución y la mala vida (Princesas y Luchadores sin reglas) y ese dolor que siempre me ha llamado la atención, expuesto en un video: La vida es dolor. Y es que siempre que se oye hablar a los rusos parece que están de mala leche.
Hay una serie de fotografías titulada Niños, delicia de pedófilos y denuncia de la pederastia por la que he leído que el autor tuvo que dar cuentas ante un tribunal. No se le declaró culpable de nada y el alegó que los propios padres habían llevado a los chiquillos a la sesión vestidos así. Desde luego, verlo a uno no lo deja indiferente. Y en la línea infantil, Adictos al pegamento es un viaje a través de la demencia, locura y delirio en cerebros demasiado jóvenes. Impacta verlos. Risa, tristeza y ensueño. Cuentos para dormir invita al surrealismo y la pesadilla. Aunque me reí con una foto en la que se hace alusión al nazismo.
Rusia no es Rusia sin su ejército y sin sus mujeres. De ello da muestra un par de imágenes: Chichas del ejército. También podemos ver a un niño con lo que debe ser un traje de comunión soviético.
En Mi Moscú se aprecia desde la llegada del sueño americano (tema que merece un exhaustivo tratamiento a parte) hasta la nostalgia por el anterior régimen pasando por las fiestas en los parques, el ocio y comercio, los rusos de raza asiática caminado por su capital, los iconos, muñecas, forzudos peleones y la diversión en pareja o familia (que sobrevivió al comunismo).
Marineros me causa especial atención. La vida ya vivida de hombres que sirvieron a la madre patria. Fieles a sus compañeros. ¿Sus vidas fueron buenas, malas, satisfactorias, penosas, mediocres, felices, amargadas? Solo ellos lo saben.
Por último Vulcanoides me hace pensar que al margen de las circunstancias, la felicidad puede emanar.
Bueno, me despido dejando lo que más me ha gustado. Será por que son mujeres, será por que son bellas, será por que representan por un lado la Rusia poderosa, marcial, capaz de dejar al mundo sin aliento, altiva, grandiosa y por otro la Rusia humilde, sencilla, pobre, sufrida y bonita.

MUERE UN SANTO

2009-06-20T01:23:00.000+02:00

Una profesora mía nos definió una vez el ser ingeniero como alguien que busca soluciones a los problemas. Y eso es algo que se puede ser con título universitario o sin él. Hay quien tiene el papel enmarcado de ingeniería y de ello poco es y hay quien al revés. Ese debió ser el caso de Vicente Ferrer. Él pensaba que no había milagro que esperar, sino que había que salir a buscarlo y que era una locura, pero había que intentarlo.
Nació en 1920 en Barcelona y se crió en sus calles. Estuvo en el frente del Ebro, durante la Guerra Civil española en el bando republicano y sin pegar ni un solo tiro. Antes de ingresar en la Compañía de Jesús estuvo un tiempo en el campo de concentración de Betanzos. Estudió en un monasterio cerca del Moncayo y de ahí a la India como misionero.
Lo suyo no era orar y callar. Así poco se solucionaba ante tanta miseria como encontró. También consideró que había otras prioridades antes que hablar de Dios a los lugareños. De lo primero que hizo fue construir un pequeño hospital con sus propias manos y poco a poco fue progresando.
Este señor dio el concepto de dignidad a las gentes de las “castas” más miserables. Les hizo ver que podían aspirar al bienestar o incluso, por que no, a la felicidad. Eso si, con esfuerzo, sacrificio y lucha. Les enseñó a pescar. Fue la continuación del mensaje de Cristo. Los hombres son iguales e hijos de Dios, por encima de imperios, estamentos y “castas”.
Como era de esperar, fue expulsado de la Compañía de Jesús (mejor para él). Incluso tuvo que ausentarse un tiempo de la India y volver pero a un lugar diferente, por la REVOLUCIÓN (de sudor, no de sangre) social que había montado. En 1969 creó el Consorcio para el Desarrollo Rural. Como fruto de su iniciativa se han construido 39000 viviendas, tres hospitales generales, un centro de planificación familiar, 14 clínicas rurales, 1696 centros educativos y un centro para enfermos terminales de sida, entre otras muchas cosas más. Se excavaron miles de pozos y unos 2300 embalses hacen florecer cosechas donde antes sólo había polvo.
Con él se hizo realidad el milagro de los panes y los peces. También promovió un plan de control de la natalidad con lo que se mejoró la calidad de vida de muchas mujeres.
Insisto en que podemos ver una gran evocación de los milagros de Jesús de Nazaret en la vida de este catalán. Además, como he comentado, la revolución de sus palabras. Ha sido un santo sin martirio.
Descanse en paz quien fue un hombre de paz.

LA MESA

2009-06-18T13:59:00.000+02:00

-Ni un día sin línea, ni un día sin periódicos, ni un día sin pan, ni un día sin amor-

Comentábamos el sábado pasado, durante una cena familiar, sobre el mal hábito de masticar con la boca abierta. Vino a cuento la figura de un pariente que lo hace como si pretendiese que uno le vea los empastes o las anginas. Y como no, su padre hace lo mismo.
Lo dije y lo digo. En la vida, se puede ser poco versado en gramática, solfeo, historia clásica o termodinámica. Pero hay un mínimo de cultura. Comportarse con mínima corrección en la mesa es cultura, definida como el conjunto de creaciones del hombre en general o de una sociedad determinada. Por ello, creo que se es más culto por el hecho de saber masticar con la boca cerrada, tomar la sopa sin absorber, usar los cubiertos y no emitir sonidos de cuadra que dominar el pentagrama o el derecho mercantil.
Recuerdo que en Kill Bill, cuando la protagonista se veía incapaz de coger el arroz con los palillos (tenía las manos machacadas de dar hostias a un tablón de madera)y recurría a hacerlo con los dedos, su cruel maestro oriental tiraba el alimento al suelo y le indicaba que si iba a comer como un animal, lo haría en el suelo como los animales y sí quería comer como las personas, en la mesa, lo haría como persona. Ella, haciendo un esfuerzo tremendo, conseguía llevarse el arroz a la boca (con los palillos).
En la mesa se puede ser pobre y tener un solo plato para cinco (mis abuelos y padres los vieron), pero tener la misma dignidad que el rico, no solo por nacimiento sino por acto. La educación nos hace humanos. Nadie nace sabiendo y lamentablemente hoy día muchos padres no inculcan o transmiten a sus hijos las formas mínimas de educación y comportamiento. Además, mucha gente al darse cuenta de su defecto, reaccionan con burla y regocijo en su error; algo muy español. La soberbia es el rostro de la mediocridad. Allá cada uno.

DEPORTE

2009-06-16T23:30:00.000+02:00

Una costumbre que perdí hace años y de lo que me lamento, fue la de hacer deporte. Cuando me entrenaba al baloncesto por mi cuenta, con el ánimo de presentarme a pruebas de ingreso en equipos me sentía vivo. Luego, por una serie de motivos como una operación de rodilla y otras historias lo dejé totalmente y fue una pena (me di al alcohol y la mala vida). El caso es que el pasado hay que analizarlos lo justo y necesario.
Hace ya unas semanas que me dedico a correr unos 3 kilómetros cada mañana y la verdad es que me encuentro mucho mejor anímicamente, además de algo más ágil. Me gusta hacerlo y me he prometido a mi mismo no dejar de hacerlo. Es más, pienso complementarlo con ir un rato a la piscina a nadar.
Lo del deporte lo veo una actividad esencial en la salud física y mental del ser humano (o yo por lo menos). Aporta fuerza, agilidad y espíritu de lucha. Pero lamentablemente, esta actividad se ve obstaculizada por la falta de tiempo o de equipamientos donde realizarla.
El tener o no tener tiempo es un tema difícil y delicado. Menos mal que ya se inventó la bicicleta estática.
Los equipamientos públicos debe ser un objetivo primordial por parte de las administraciones, pero siempre con el fin de utilidad por parte del ciudadano llano. De nada me sirve estadios descomunales si solamente van a servir para ver a figurines dando saltos por la tele. Es por ello, por lo que yo soy muy escéptico con el rollo del Madrid olímpico. Si tales inversiones solo van a servir para entretenimientos de tardes, paso del tema. Mejor que nos gastemos el dinero en otra cosa. A mi es que lo de ver gente haciendo deporte y competiciones por la tele nunca me ha ido.
Al igual que me arrepiento un poco de haber perdido la disciplina hace años, también me alegro de no haber llegado a formar parte de ningún equipo juvenil donde me hubiera dedicado a dar mi tiempo, esfuerzo, dedicación, sacrificio y libertad a cambio de los intereses de un entrenador y un club deportivo, bajo riego de lesiones. Una cosa es mejorarse la vida a uno mismo y otra hacer el gilipollas. También es cierto que nunca, nunca, nunca he tenido la fantasía de ser deportista profesional.

2009-05-09T18:34:00.001+02:00

Había también una estación de ferrocarril, un pequeño ferrocarril de vía estrecha que recorría campos de trigo y cruzaba ríos secos, y allá abajo estaban, como juguetes de mi infancia, las máquinas románticas (hay un romanticismo férreo e industrial), los vagones olvidados en las vías cruzadas de hierba, y por un momento temí que el tren ya no funcionase, pero de pronto apareció por detrás de la montaña una locomotora presurosa y humeante, arrastrando un tren de mercancías y viajeros, con el sol brillando en las ventanillas o dando botes en el metal de los grandes bidones que transportaba, y me fue cómica y emocionante aquella aparición, divertida y tierna, de modo que me conmoví, y el tren que me había fascinado de niño, el tren de película aventurera que iba como por libre, buscando caminos a capricho, era ahora un pequeño tren de recorrido breve, un tren que moriría pronto, según había leído yo en los periódicos de la ciudad, un afanoso e inútil viaje dentro de los límites cortos de mi propia vida.

Fancisco Umbral

Las Ninfas

NO SOS VOS, SON ELLOS

2009-04-22T00:18:00.000+02:00

Tras cinco días posvacacionales, dominados por la incertidumbre y el tedio, mi jefe me comunicó en su despacho, que habiendo cerrado el trato con lo que iba a ser mi nuevo espacio profesional, yo quedaba fuera de él. Me explicó, que mi compañero y yo le gustamos mucho al responsable técnico del departamento y quería que nos uniésemos al equipo, pero, el responsable de la parte económica se negó (la cosa esta muy mala) y solamente han pillado al otro becario.
Durante días me había estado haciendo a la idea de trabajar cuarenta horas a la semana y de cómo iba a compaginarlo con la carrera. También me ví currando en el diseño e instalación de enclavamientos ferroviarios, algo que me llenaba de ilusión y perspectivas de futuro. Siempre me han gustado el mundo del ferrocarril y de alguna manera siempre he pretendido trabajar en él. Más aún, cuando las competencias de la empresa llegan a líneas de nueva construcción (alta velocidad en su mayoría) como trazados e instalaciones decimonónicas.
El disgusto que me llevé, la verdad, es que fue grande. Mi jefe insistió en que voy a seguir como estaba (media jornada) y que el hecho de que el responsable técnico estuviese interesado en contratarme me da puntos a favor. Me contó que piensa insistir otra vez dentro de unos meses y me dio ánimos.
El derrotero de lo negativo conduce por bosques inmundos apestados de arañas que envenenan el alma. Ganas tuve de deprimirme, divagar y auto compadecerme, pero ojala todos los dramas en esta vida sean así. Sigo como hasta ahora y mi objetivo es aprobar tres asignaturas en junio y así, poco a poco, algún día ser ingeniero (técnico o de Bolonia) industrial.
Las cosas siguen su curso y en España vuelve a amanecer.

CAMBIOS

2009-04-06T10:48:00.001+02:00

Es lunes laborable de Semana Santa y tras un fin de semana de amigos y bricolage casero (he estado pintando la casa) me preparo para irme a estudiar con mi amigo Requis a alguna biblioteca de Ciudad Universitaria.
El miércoles mi jefe me instó a acudir a una entrevista con un posible cliente con el fin de conseguir un contrato para trabajar con ellos en su oficina. Se trata de una empresa francesa de ingeniería la cual tiene un departamento en el que se dedican a diseñar e instalar enclavamientos ferroviarios (sistema que acciona y controla los elementos de vía como cambios de agujas, semáforos, etc.). Lo chungo del asunto es que éramos cuatro candidatos de mi empresa y un puesto vacante, motivado por una baja maternal. También me explicó que lo que buscaban no era un simple delineante, sino alguien que supiese desarrollar el trabajo desde una perspectiva de ingeniería. Además, siempre me ha gustado el mundo del ferrocarril.
La entrevista tuvo lugar al día siguiente y el viernes ya tuve la noticia: les hemos gustado tanto que quieren que trabajemos allí yo y otro compañero. Este asunto me ilusiona mucho y me abre una perspectiva tremenda de ampliar experiencia laboral en un campo que siempre me ha encantado. Además, tanto mi jefe como el responsable técnico de mi nuevo destino, han insistido en que no quieren que deje la carrera y tenga la aspiración a largo plazo de formar parte del equipo de Ingenieros Técnicos.
El gran cambio viene motivado por que es un trabajo de 40 horas semanales en jornada partida y flexible. Como es un asunto de entregar proyectos se incluye echar horas extra hasta tener todo bajo fecha. Esto implica menos horas para el estudio y apenas asomar el morro por la escuela, pero en el fondo es un cambio que me apetece mucho.
Así que como por deseo personal y también empresarial no voy a dejar la carrera, me voy a dar una ducha y a prepararme para echar una buena jornada de estudio.

VICTORIA

2009-02-20T21:11:00.001+01:00

Hace ya una semana que terminé los exámenes y el finde padecí el sinsabor de la espera de los resultados. El lunes supe que había aprobado Centrales Eléctricas I y el martes llegó el gran momento: Cálculo Infinitesimal aprobado.
Hace años, cuando estaba en bachillerato las cosas no me iban nada bien. Estaba desanimado, deprimido, con problemas en casa y pasaba las horas en un instituto que me asqueaba. En cambio, tenia claro que quería estudiar ingeniería, porque era y es lo que me gusta. Recuerdo que Don Jesús García Delso, mi profesor de Fundamentos de Electrónica, un día fuera de clase me dijo que lo mío, según él, era meterme a Ingeniería Industrial en electrónica o electricidad. Ahora bien, también añadió que me iba a costar mucho.
Pasó el tiempo y a selectividad fui por ir. Las cosas me iban de culo y la gran deficiencia que tenia en aquella preparación para la carrera eran, como no, las matemáticas. Pasó un verano que dediqué a alguien que no merecía la pena y me matriculé en un ciclo de formación profesional superior. Desarrollo de proyectos mecánicos, que es algo así como lo que antiguamente era delineante industrial. Lo terminé en tiempo y forma y tomé la decisión, cuando estaba de prácticas, de aprovechar el acceso de FP superior a las ingeniería técnicas y matricularme en la Escuela Universitaria de Ingeniería Técnica Industrial de Madrid.
El reto ha sido muy importante y desde el principio ha habido gente que me ha desanimado alegando lo difícil que es una carrera de ese pelaje. Recuerdo concretamente a cierto desgraciado (no por lo que me dijo sino por como era y seguirá siendo) que también estudió FP superior y tuvo la duda (optó por el camino laboral), que me pregunto si no me daba miedo enfrentarme a asignaturas como Cálculo Infinitesimal. Le conteste que sería cuestión de enfrentarse a ello.
Han pasado los años y he recibido palos para parar un tren, de fuera e interiores. Me he enfrentado a sinsabores, asqueamientos y desplantes. También he aprendido el concepto de sobrevivir, esfuerzo, dedicación, constancia y sacrificio. He padecido la falta de apoyo por parte de los demás. Apoyo que nunca debí de esperar de muchos y que en el caso de otros, en verdad nunca lo perdí. Simplemente que al verme hundido preferían que hiciese otra cosa, que por no tener una carrera iba a ser menos para ellos y que no merece la pena echar la vida por el fregadero por una aspiración académica. De hecho, llegó un momento en el cual tuve que asumir que probablemente nunca llegase a ser Ingeniero Técnico y con ello estar en paz conmigo mismo. Asimilar que el hecho de no lograr un objetivo no podía significar vivir moralmente enfermo, y prisionero de mi ego. Aquello, que sucedió después de un verano entero estudiando Teoría de Circuitos I para luego encontrarme una putada de examen, el cual aprobó un solo alumno de 65 que nos presentamos, me dio fuerzas para volver a matricularme de asignaturas y continuar con la guerra.
Calculo Infinitesimal es una asignatura de la cual, ahora que he logrado vencerla, me doy cuenta, que cuando comencé la carrera no tenia ni puñetera idea. Sobre las matemáticas no tenía lagunas; tenía el Plan Badajoz. Pero antes que dejarlo y ponerme con otra cosa, tuve el empeño de adquirir esa base que me faltaba. Porque simplemente me apetecía y parecía interesante. El camino no fue nada fácil.
Tras intentarlo por mi cuenta (terminaba por aburrirme y no ir a clase) fue a una academia, en la cual, el estafador que llevaba la asignatura y que era dueño del negocio me puteó con los horarios. Empecé en un grupo por que era el que me interesaba, pero como no le era rentable lo cerró a las dos semanas y me jodió. Intenté seguir hiendo a otras horas, pero la versatibilidad de horario que el aseguraba empezó a incumplirse ya que tan pronto daba mucho temario en uno, como se arrascaba las criadillas en el otro. Total, que no supe estar a la altura de las circunstancias por lo que no me enteré de nada y perdí el dinero. Además, su método de enseñanza era muy gitano y basado en argucias y chanchullos matemáticos.
Volvía a intentarlo por mi cuenta y la cosa seguía sin funcionar. No era capaz de seguir la evaluación continua y me comía los mocos en clase. Se pasaban los días, las semanas y ni siquiera me presentaba a los exámenes.
Ya hace un par de veranos, fui a otra a academia. La cosa empezó a cambiar. Con mucho esfuerzo y dedicación empecé a forjar esa base que no tenía poco a poco fui demostrándome que era capaz de enfrentarme a cuestiones referentes a números complejos o análisis de funciones en una variable. Lo intenté dos veces más pero me quedé cerca del aprobado.
El día 12 de febrero de este año de Nuestro Señor, con nervios y miedo me volví a enfrentar a la bestia. Hubo un momento que veía la derrota, con ganas de llorar al tener que derivar una función, que con todo el respeto, parecía que la había puesto el hijo de la Charito. Salí del examen exhausto pero con el sabor de la lucha y el combate; 5.3
Durante todo este tiempo, de estudiante mal parado, nunca he tenido la intención de aprovecharme de nadie ni vivir del cuento, sino de simplemente lograr un objetivo noble (a mi parecer) y como me expresó un amigo: hacer lo que he creído que debía de hacer, lo que me dictaba el corazón, el instinto y el arte.

Dedicado a Ana, con todo el cariño.

2009-02-06T09:10:00.000+01:00

MURIÓ

2009-01-19T12:13:00.000+01:00

Ha sido un fiel compañero desde hace 5 o 6 veranos. Me costó como unas 15000 pelas y recurrí a él cuando su a su predecesor se le atrofió la batería. Como había trabajado de portero haciendo una sustitución en el número 31 de mi calle, pude darme el gusto de pagarlo de mi bolsillo. No buscaba lujo ni ostentación, por lo que rechacé el modelo siguiente que tenía pantalla en color y politono. De hecho, era el último que quedaba en la tienda. Quería algo que sirviese para llamar ser llamado, enviar, recibir mensaje y disponer de despertador.
La marca la tenia ya fichada por las características que le deba a sus productos y la verdad nunca me arrepentí de la elección.
Pero todo muere y últimamente iba haciendo cosas raras y durando la carga de la batería cada vez menos. En Navidad derramé por accidente una jarra de agua y se le metió el fluido hasta en las conexiones de alimentación. Sobrevivió al percance pero ya hace dos o tres semanas falleció mientras me acompañaba en el hacer cotidiano por la universidad.
Ya le he buscado sustituto (uno de las misma marca, que está muy bien y me han prestado) y a primeros de febrero que acogeré a una promoción que tengo pendiente comprar otro.
Descanse en paz mi fiel compañero durante estos años, testigo de alegrías, disgustos, excitaciones, sinsabores y estupideces.

NIEVE

2009-01-11T13:44:00.000+01:00

Hace ya años, creo que unos 10, que no ha caído una nevada tan intensa y con efecto tan perdurables como la de este viernes. Y la verdad es que ha sido un gustito, ya que no deja de ser en el Madrid posmoderno en el cual me he criado, un fenómeno mitológico como mitológicos son los tranvías. Por ello, no pude resistir la tentación de que después de un ratito de estudio matinal, pillar las cámaras de fotos (la mía y la de mi madre que es más moderna y graba mejores videos) y darme el paseo con mi padre en metro hasta Pinar de Chamartín a cazar unas instantáneas del ser mitológico por su nevado feudo. Así de paso pude horrorizarme con los encantos de la arquitectura contemporánea y seguir valorando y apreciando lo tradicional.
El fin de semana me lo he pasado metido en casa preparando el examen que tengo este lunes de cálculo infinitesimal. Y la verdad está siendo un gusto contemplar el paso del coloso siberiano en compañía de mi radiador mientras reflexiono y medito sobre el maravilloso mundo de la integración indefinida, series de potencia, aproximación local y representación de funciones. Y la verdad es que con todo esto no he tenido el gusto de catar los encantos del colapso general de carreteras y aeropuerto. Tampoco quiero opinar sobre si las administraciones públicas no han actuado correctamente. Desconozco ahora mismo los medios de que se dispone para semejante situación y si es lícito que el aeropuerto de Barajas estuviese cerrado 6 horas. No voy a entrar a juzgarlo. Al menos, doy gracias de que la red eléctrica ha resistido el embiste y ninguna subestación de Madrid se ha achicharrado.
Continuaré esta tarde de domingo, tras la dar cuenta de un buen plato de cordero con verduras y patas fritas, instruyéndome en el cálculo en compañía de mi radiador y suspirando por un viaje en un viejo tranvía por una ciudad nevada.

VUELTA AL RUEDO

2009-01-08T00:42:00.000+01:00

Llevo días sintiendo la agonía del regreso a la rutina cruda y peluda tras las fiestas de Navidad. Es una sensación molesta que empaña los buenos momentos de ocio y cariño. Es una especia de bestia lista para salir al ruedo de la vida justo cuando yo también lo haga. Una bestia brava y temible, ante la cual, si se quiere vivir la vida, no queda más remedio que exponerse.
Si salgo corriendo me va a pillar igual y la muerte va a ser semejante. Queda la opción de plantar cara y convertir el drama en arte y experiencia. Sudor y temple como rebeldía ante el miedo y la holgazanería; son las únicas alternativas. Capa, espada y a lidiar.
Hoy ya he empezado a enfrentarme, de nuevo, a las bestias: exámenes, entrega de memorias de laboratorio, horas de vuelo con el programa de diseño del trabajo, etc. Y la verdad, es que no es para tanto. La alegría que llega a generar el enfrentarse a los problemas. Incluso a costa de recibir cornadas, revolcones y pisadas; paradojas de la muerte. A veces se vive más recibiendo golpes que huyendo de ellos.
Así que con esto y un bizcocho hasta mañana a las ocho.

JUSTO SUSPENSO

2008-08-31T12:11:00.000+02:00

El otro día en el periódico venía un artículo sobe el descontento popular con la justicia, haciendo un balance tras 30 años de sistema democrático. Lo raro y la noticia sería lo contrario.
Desde mi punto de vista, el problema se puede dividir en dos aspectos: el funcionamiento y el planteamiento.
Tras el caso Mari Luz se terminó de mostrar que los juzgados funcionan como en el siglo XVIII, habiendo más de un millón y medio de sentencias pendientes de ejecutar, de los cuales 270.000 fallos son de orden penal. Saturación administrativa y desbordamiento son dos de los motivos de tal injusta situación. Además, sangra que a estas alturas de la vida, no exista un archivo central de ADN de agresores, como si lo hay de huella dactilar de todos los ciudadanos. Si la justicia funcionase como lo hace la Agencia Tributaria, otro gallo cantaría.
El otro gran problema, a mi entender reside en las propias leyes. Tras la fachada de la reinserción utópica y la democratitis, se mantiene un código penal por el cual da igual matar o violar a ocho que ochenta. En unos años (creo que no más de 20) el criminal vuelve a estar en la calle. Delitos como el robo de carteras no recibe castigo, convirtiéndolo en una forma de vida para quienes lo practican, eso sí, entrando y saliendo de las comisarias como Pedro por su casa. Crimen o delito que queda impune, crimen o delito que se fomenta.
La reinserción, es algo que se puede conseguir en delincuentes, pero no es extensible a toda la población penitenciaria. Más aún, cuando los propios psiquiatras forenses (quienes estudian la mente y personalidad del personal) manifiestan que la inmensa mayoría de psicópatas son conscientes de sus actos, disfrutan con lo que hacen y no hay posibilidad de rehabilitación (por que no les da la gana). Propio sería mantener a tales elementos en aislamiento toda su vida o gran parte de ella (no 15 años como con el violador del Ensanche). Tal aislamiento se puede llevar a cabo a través de condena de cadena perpetua o cumplimiento íntegro y acumulación de condenas. Si a alguien se le condena a 200 años de cárcel, que ello sea sinónimo de que envejezca y muera en prisión. Pero ese no es el caso actual de España.
Han pasado 30 años desde el cambio de régimen y la clase política no ha mostrado intenciones efectivas de reformar con efectividad el código penal. O en todo caso empeorarlo, como sucedió con la creación de la actual Ley del Menor (obra legislativa de la derecha).
Que el 66% de la población crea que la Justicia protege más al delincuente que a la víctima es una evidencia en sí misma.
Como ciudadano pido un endurecimiento severo del código penal. Que delinquir o joderle la vida al prójimo no salga gratis y que se mantenga en aislamiento perpetuo a quien haya dado muestras empíricas de no merecer vivir en libertad. Pido la instauración de la cadena perpetua.

MULTA

2008-08-21T00:11:00.000+02:00

Soy partidario de se construyan en España más centrales nucleares. Creo que es la única solución efectiva ante la problemática climatológica y la dependencia energética (presente y futura) de otros piases. Además, la energía eléctrica de origen nuclear que no se produzca en España, se importará de Francia o incluso Marruecos (pésimo pronóstico).
Para tal desarrollo, es necesario tanto que se derogue la moratoria nuclear como que se hagan las cosas como Dios manda y no caer en chapuzas a la soviética. Es por ello por lo que recibí ayer con satisfacción, a través de un diario, la noticia sobre la petición de multas para la central nuclear de Ascó I.
El pasado 26 de noviembre hubo un incidente del cual la central no informó hasta el mes de abril. Se produjo un escape, el cual no generó daños a la población ni al medio ambiente. Si hubo fallos en el suministro y control de la información. Además, uno de los factores que contribuyeron a tal emisión tuvo su origen en la modificación del punto de tarado de los monitores de radiación del edificio de combustible a un valor superior al establecido. Las sanciones contemplan estas y otras negligencias. Ahora le toca al Ministerio de Industria fijar las cuantías de la sanción.
El uso de energía nuclear requiere de máximos controles de calidad y trasparencia. Más aún, cuando se ha de luchar contra el oscurantismo y satanización popular que giran en torno a tan fascinante forma de convertir la materia en energía.
Las previsiones de incremento del consumo de energía para los próximos años son tremendas y me temo que el uso de energías renovables no va a ser suficiente. Más aún, si pretendemos eliminar al máximo las emisiones de anhídrido carbónico en la industria y el transporte. Para obtener hidrógeno, con el cual los vehículos pueden funcionar sin emitir tan apocalíptico compuesto químico, es necesario un gran aporte de energía eléctrica.
Siempre que se habla de energía nuclear, saltan a las conciencias imágenes apocalípticas de niños con cáncer, terneros con dos cabezas y lechugas con mala pinta. Un accidente nuclear (una fuga por ejemplo) tiene consecuencias terribles. También lo tienen los escapes químicos, los accidentes de tráfico o los códigos penales chapuceros. Evaluemos los riesgos y siempre teniendo en cuenta el rigor y disciplina con que se deben de hacer las cosas.

TITI PON PON

2008-07-14T14:19:00.001+02:00

El sábado pasado, estando en muy buena compañía, tuve la oportunidad de ver un programa en TELE PRISA que era algo así como la Supernanny pero con perros. El caso a tratar era el de una familia británica: padres, dos hijos y 2 perros. El más pequeño y cabrón de los cuatro canes creo recordar que se llamaba TITI PON PON. Era el dueño, amo y señor de la casa. Tenía dominado a todo el mundo y había convertido al otro chucho de raza pekinesa en su drugo. La raza en sí de TITI PON PON, no la recuerdo y apenas entiendo del tema. Solo puedo decir que era poco más grande que una rata y con más pelo.
Se conoce que nadie del exterior, vecinos y amigos, podían entrar en la casa, sin que esa alimaña se les echase encima y les mordiese. A un vecino le hizo sangre en una mano y extraño es que no les denunciase. Además, a saber, lo que semejante bicho haría con un niño pequeño.
Lo que la nanny perruna enseñó a la familia desde el principio es que TITI PON PON se había convertido en el amo de la casa y ello debido a la premiosidad que le ofrecía la señora. Se conoce, que para aplacar un instinto maternal aún latente, trataba a los dos animales como niños pequeños consentidos. Pero TITI PON PON tenía instinto de manada y más cosas. Con frecuencia se le arrimaba a los pies y se restregaba con ella hasta llegar al clímax sexual además de robarla las bragas usadas para lo mismo o meterse por las noches en la cama con ella. Es por ello por lo que se puede decir que el perro tenía a la mujer como su hembra. El resto de la familia asentía sumisos los deseos de la mama, incluido el marido que se tenia que acostar por las noches con cuidado y sigilo para no sufrir mordedura y cumplir con el sacramento a escondidas de la bestia. No hay que descontar las veces en las que el ser so orinaba en las mantas de la cama o cualquier sitio de la casa para marcar su propiedad.
No podía quedarme a ver todo el programa y solo vi como la educadora empezaba a utilizar utensilios como un claxon o un bote de aire comprimido para corregir la mala conducta. Y tenía efecto. Cuando TITI PON PON se ponía chulito, echaba un poco de aire comprimido cerca de él y salí despavorido a refugiarse debajo de una mesa tembloroso y asustado. De ello se deduce, que muchas veces, tirano y tiranas, estatales o domésticos, tienen el poder que los demás le otorgan. La condición física va a parte. También es digno de atención el análisis psicológico de la dueña del perro.
Por ultimo, no pude evitar el deseo de haber rectificado y castigado la conducta del perrito mediante métodos celtibéricos de la España del porrón. En mi pueblo le hubieran sabido dar lo suyo a semejante rata canina.

CHAMBERÍ

2008-07-09T14:02:00.000+02:00

Tenia una cuenta pendiente desde que hace unos meses se inauguró la restaurada estación de Metro de Chamberí. Tal infraestructura siempre fue uno de mis iconos en la afición al ferrocarril asistiendo a su espectral imagen desde el tren cada vez que pasaba entre Bilbao e Iglesias, o viceversa.
Mucho me lamenté hace años cuando perdí el ejemplar de la gaceta del barrio que hace años editaba el Grupo Recoletos. En sus páginas venía un reportaje sobre el lamentable estado en que se encontraba aquella estación del suburbano que fue cerrada en los años 60 al acometerse el alargamiento de las estaciones para dar cabida a trenes de 6 coches, en las estaciones de la línea 1. Más aún, cuando quise iniciar un artículo sobre su existencia para una revista de aficionados al ferrocarril. La información era poca.
Durante todo estos años, Chamberí ha sido un resto arqueológico de la Villa, testigo del ir y venir diario de gentes hacia lugares varios en públicos trenes. Y hace años, me empezó a rondar la fantasía de su restauración y puesta en marcha como museo o sala de exposiciones. También, hace años, empecé a defecar en la progenitora que parió a quienes se introducían en la estación para hacer pintadas y destrozos. Cierto es, que cuando algo muere o se deja morir, es natural la aparición de alimañas, carroñeros, gusanos y demás clases de parásitos.
Pero como la política no solo da disgustos, a alguien y tengo entendido que el Sr. Alcalde de Madrid, se le ocurrió resucitar a la estación fantasma. Así que esta mañana, aprovechando los días de descanso estudiantil, me he acercado a vivir esa fantasía imposible que tuve hace años. Caminar y fotografiar una estación de Metro tal y como era en los años 60, con sus carteles publicitarios, cerámicas, luces y sombras, accesos y todo ello aderezado con el paso continuo de trenes.

BIBLIOTECA

2008-06-12T10:05:00.000+02:00

Dependiendo de la libertad de cada uno puede ser un lugar de estudio o de ocio. Dependiendo también del lugar, cómoda o incomoda.
En la que estoy ahora, se recomienda el uso de tapones o auriculares, ya que el personal la toma como un sitio de tertulias post pubertinas.
La verdad, considero que lo más rentable es estudiar en casa, pero hay días que el cuerpo me pide movimiento y roce social. Aunque cuando el lobo asoma el rabo, me termina siendo más cómodo el estudio hogareño. Veranos de concentración y análisis en calzoncillos e inviernos de recogimiento y oración en bata y pijama.
No obstante, hay ocasiones en que no queda más narices que el espacio común, por necesidad de cambio de aires o por aprovechamiento de horas entre clases y laboratorios. Codos y tapones ante las aspiraciones académicas de Richis y Jenis, Maris luciendo los Tous, pijas con tacones y móviles que suenan en silencio cada 15 minutos, féminas galácticas de escuelas de ingenieros, aspirantes a ingenieros desesperados, gentes felices y relajadas de letras, aplicados de sociales y los que no llaman la atención por que simplemente van a lo suyo.
Hoy día, las bibliotecas son un ejemplo claro de que en España se ve mucho la 5 y de que preocupa lo que hace o deja de hacer el de enfrente, lo que aparenta o se quiere aparentar. El caso es lucirse, como majas o señoritos. España y su sociedad, España y sus estudiantes.
Ya son horas de que concluya este post y me ponga a chapar 3 horas que hay que levantar el país y mover el conocimiento como los camiones las mercancías.

CÓMO SERÍA SÍ...

2008-06-09T11:08:00.001+02:00

Muchas veces, ante los avatares cotidianos de la tormenta y embestidas de morlacos, tengo la absurda debilidad, que es lo que tienen las debilidades, de preguntarme, inútilmente, como sería mi vida si hubiese tenido otras oportunidades y circunstancias.
Cómo sería sí no me hubiese tocado una reforma educativa nefasta, que dejaba en el bachillerato todo para última hora elevando así el nivel de complejidad de una forma brusca. Ello aderezado con una situación personal pésima. El resultado fue acceder a la universidad con 21 años y una base de conocimientos muy pobre. A su vez, eso tuvo como consecuencia, el desfase y lentitud a la hora de afrontar el primer curso de la carrera. ¡Qué drama! Aunque pensándolo, vivir putadas prematuramente, tiene que aprendes a sobrevivir ante futuros golpes. Además, si analizo donde estoy ahora mismo, ciertamente, estoy por debajo de muchos a los que se les han dado las cosas bien y por encima de muchísimos que no han llegado ni a estudiar lo básico. Caso el último con el que no hace falta viajar muy lejos; mis padres dejaron la escuela con 12 años para trabajar. Envidiar a los que les van bien las cosas, o a mí me lo parece, no me ayuda a ir muy lejos. Esfuerzo, constancia, sacrificio, concentración y dedicación son las únicas actitudes que me pueden hacer avanzar; no la envidia.
Experiencias como interrail, Erasmus, campamentos de Verano, barcos escuela por canales de holanda, viajes familiares por capitales europeas, aeropuertos y hoteles, me llevan a la ensoñación y falsa nostalgia de lo no vivido. Veranos en el pueblo con mis abuelos, viajes por capitales de provincia, autobuses y pensiones, me llevan a la verdadera melancolía y nostalgia. Hay que disfrutar y pintar con los rotuladores que se tienen y apreciar lo que se ha pintado con ellos. Lo de sentir recelo y envidia cochina de otros, se pude considerar como flatulencias del espíritu. Es mejor no hacerlas caso. Además, siempre ha habido clases sociales.
Tener que trabajar y estudiar a la vez se puede ver como un drama o como una oportunidad. Para quienes nunca han tenido delante al toro de la escasez, es una puñeta y un rollo dedicar todo el día a estar a caballo entre una escuela universitaria y una oficina. Lo mismo les parece si en vez de oficina se trata de una tienda, un bar o un taller. La verdad es que en España trabajar está mal visto. Para otros mucho, tal situación es la oportunidad de ir estudiando gracias a los ingresos de ese trabajo, e ir labrando un futuro. La lucha es antagonista a la comodidad. Una persona se puede ver en la situación de luchar o acomodarse, dependiendo a su clase. Sentirme mal por tener que trabajar y estudiar a la vez no me ayuda a ir muy lejos. Y al respecto, la verdad, hay conversaciones que no merece la pena tener. Cada cual ve la vida con las gafas que le han comprado.
Pensando en cómo sería mi vida sí hubiese sido como la de un pijo, de izquierdas y de derecha, haciendo así castillos sobre el aire, sólo pierdo el tiempo, gasto neuronas y desaprovecho placeres y experiencias que me ofrece el día a día.
En lo últimos años he aprendido que en el momento en que se asume la humildad, las cosas empiezan a ir bien. La soberbia solo lleva a la frustración, cabreos y quemaduras.
Lo de cómo sería sí... se puede considerar, como he comentado antes, una flatulencia mental. No llega a la categoría de paja. Además, involuntariamente se desprecia lo que se tiene, material y espiritual. La persona que te quiere y a la que quieres, los amigos que con amigos de verdad, los familiares que son familia de verdad y todo lo bueno que a uno le pasa y ha pasado. Humildad si, soberbia no.

EL RASTRO DEL PASADO

2008-03-19T11:13:00.000+01:00

En mi anterior post, os comentaba a vosotros, mis lectores y lectoras, altos y bajos, gordos y flacos, guapos y feos, pobres y pequeño burgueses, que el vivir un domingo es un arte. Y nombraba como ejemplo, el dedicarlo a la celtíbera mañana en el rastro de Madrid.
Eso fue lo que me aconteció hace ya casi tres semanas, tras dormir 4 horas y despertarme con una resaca de las que hacen historia. Con valentía y audacia, me levanté, me lavé la cara y preparé mi provisión de agua y tableta de chocolate extra fino francés poniendo rumbo a través de los matritenses túneles hasta la Glorieta de Embajadores.
Ando últimamente componiendo una máquina, expresión máxima del ingenio homínido, por lo que la necesidad de encontrar piezas y artilugios me llevó a comenzar mi mercantil ruta por aquella castiza zona.
Tras recorrer la Ronda de Toledo y rebuscar en puestos de cacharros, decidí entretenerme cotilleando libros, juguetes, revistas... y sellos. Hace mucho que no aporto mas elementos a mi colección, pero hubo una caja que me llamó la atención: COLONIAS ESPAÑOLAS. Aquí os dejo mi adquisición de aquella mañana (la única junto a una linterna que funciona sin pilas). Testigo de un pasado poco conocido y del que me gustaría saber más, incluso, escribir.

DOMINGO

2008-03-09T17:40:00.000+01:00

Día del Señor, descanso y fin de la creación. De los siete hermanos, para muchos, el más significativo, junto con el lunes o el viernes.
La verdad, es que me gusta que sea un día de descanso, físico o moral. Antojado al hedonismo, su sabor me ha resultado muchas veces agridulce, por mi condición de estudiante. Hay muchos tipos de estudiantes. Yo soy de los que tienen jornada autónoma y que no conoce de fiestas nacionales, populares y sociales. Mas sarna con gusto no pica.
En la metrópoli madrileña, el domingo puede tener muchos usos. Misas, paseos, museos, eventos diversos, manifestaciones, sex-shops, rastro, cine etc. La opción cascorrera (el rastro) siempre me ha resultado gustosa, a excepción de mi época post adolescente botellonera, en la cual, el domingo era un día de penitencia, del que no se conocía la mañana y se maldecía la tarde.
Luego está el momento amigos después de comer, bebiéndonos el café, el pacharán, la caña, la tarde. Buena manera de enterrar la semana. ¡Qué tiempos!

LA REGENTA. HISTORIA DE UN CALENTÓN.

2008-01-22T21:04:00.001+01:00

La verdad es que un rato entretenido y adornado de escenarios decimonónicos me ha hecho pasar esta adaptación cinematográfica de la obra de Leopoldo Alas, La Regenta. El director, un tal Gonzalo Suárez y el año de rodaje pues no lo se porque no lo pone en la caja pero vamos, unos cuantos.
Llamativo el caso de la protagonista, una mujer casada de alta sociedad que sufre la desgracia de no ser correspondida por su marido (un tío muy majo) en el sacramento de lo carnal y claro, se puede decir que de su pozo de voluptuosidad emanaban aguas como para abastecer a la ciudad de Oviedo, por nombrar una vetusta capital de provincia. Y es aquí donde aparece el confesor de la buena mujer, el cual personifica el colmo de la hipocresía, lo canino y hortelano. Eso si, hace una fiera defensa de la honra monogámica intentando apartar a la regentada de la figura del apuesto Don Álvaro Mesía, de tal manera que hasta el propio marido ve excesivo el asunto. Pero como el amor termina abriéndose paso y si no el sexo, doña Ana Ozores (interpretada por la desaparecida Emma Penella; descanse en paz) consigue desfogarse gracias a las visitas nocturnas de su amante en el propio hogar conyugal. Bonita historia hasta el momento en el que todos consiguen ser felices (alguno gracias a la ignorancia) excepto el que ya se sabe que se podría servir de su habito y respetabilidad para ser feliz además de humano y no dejarse amargar por la figura psicótica de su madre. Contento se debió de quedar el buen pastor provocando, gracias al chivatazo de una empleada de hogar, que ese marido cariñoso, aunque no tanto como su mujer quisiera, conociese la existencia e identidad del querido. Y como las cosas entre caballeros entonces se resolvían así, traicionado y cornudo se va al hoyo con unos gramos de plomo en el cuerpo; cruel, puto y astado destino.
La verdad es que la obra de Clarín no me la he leído pero siempre he sido buen conocedor en el colegio e instituto de su existencia y en su momento vi algún fragmento de otra producción cinematográfica más reciente en la que de hacía de cura Carmelo Gómez. Buena historia con reflejos de la época: unos que pasan hambre, otros que no pasándola se las apañan para pasarla en otros sentidos a ver si así se ganan el reino de los cielos.; ¡Qué irónica realidad!.
Realista asunto y como último comentario sobre el filme, me agradó mucho la presencia, que no se porque pero me la esperaba, de Agustín González como el amigo del santo cornudo y poco fogoso. Gran personaje al cual le dedico este humilde y poco intelectual comentario sobre una película que tengo en DVD, perteneciente a una colección, la cual vi una tarde al llegar de la Universidad y me entretuvo.

Miedo

2008-01-16T18:18:00.000+01:00

Tiempo y más tiempo. Pasan las horas, pasan los días y pasan las semanas. Y pienso, pero no expreso. La hoja en blanco es un espacio vacío, más hondo cuando mayor es el tedio y los empachos navideños. Si lo aderezamos con exámenes, entregas de trabajos, deberes y lecciones por repasar o machacar..... pasan las horas, pasan los días, pasan las semanas. Y ahí sigue la hoja en blanco, el vacío. El vacío me da miedo. Me acojona y engaña.
Pero hay algo más. El "que pensarán". Dejarse llevar por la vergüenza con los demás cuando uno solo se dedica así mismo, vamos, que no se mete con nadie, tiene como resultado la vergüenza con uno mismo. Además, no lleva a ningún lado. No haces nada y te jodes.
No es fácil superar ese miedo. Es como una memoria insertada en fabrica o durante los primeros años de funcionamiento. El "qué dirán" es una de las leyes físico-psíquicas del fluir de los actos en España. El resto de países y ambientes no se como serán. De momento solo conozco este y es lo que hay.
Hable de lo que se hable siempre hay ofendidos e iluminados irritados por mi falta de raciocinio. Pero superarlo, actuar y aprender a ignorar el impacto de las piedras es el arte de vivir. Si no, uno no vive (como ser humano, como gato o perro, tal vez).
Es más, no sólo hay que verlo como una pena, sino como un placer. El placer de escandalizar. El gustazo de "al que no le guste que se joda". Una cosa es respetarnos y otra vivir como siervos de la intelectualidad o pseudointelectualidad de niños y niñas pijos intelectuales de izquierdas y demás tiranos.
Miedo al vacío, miedo a los demás..... miedo a vivir.

CO2

2007-12-16T14:14:00.000+01:00

Desde luego, lo apocalíptico siempre ha sido un ingrediente de la vida, o mejor dicho, un postre por llegar. El ser humano se come la cabeza por lo que está por venir y más aun si se debe a nuestros pecados.
Durante décadas, las actividades de sectores como la industria, transporte y generación de energía han dando como resultado, entre otros, la emisión de gases de efecto invernadero. Lógico es que tal exceso haya producido un desequilibrio y una presencia excesiva de dichos gases, lo cual, al parecer, tiene como consecuencia el calentamiento de la tierra. Y si la tierra se calienta, es como si se cabrea y si eso pasa, estamos jodidos. Los polos se derriten, hay catástrofes meteorológicas y cualquier día se presenta el anticristo a ajustarnos las cuentas. Es de recibo la idea de modificar conductas, usos y costumbres con el fin de aminorar la emisión de tales sustancias. Pero el Apocalipsis siempre ha sido un negocio para profetas, iluminados, curas, curillas y redentores. Y la ignorancia sus sectores de mercado.
A diario, desde los medios de comunicación, me impregno de afirmaciones y noticias de las que discrepo. Y lo que me jode del asunto, es que el personal se hace ideas equivocadas sobre el asunto.
Un coche, por ejemplo, que funcione con motor de explosión, diesel o gasolina, biodiesel o ron, emite CO2, en mayor o menor media. Pero esa no es la causa de que si ponemos una camiseta blanca atada al tubo de escape esta se ponga negra como la noche. De eso se encargan otras partículas contaminantes, productos de la combustión de los reactivos y en muchos casos no tienen que ver con el efecto invernadero. No dejando por ello de ser una guarrería para el ecosistema, incluidos nosotros mismos. El CO2 es incoloro y no mancha. De hecho, cada vez que expiramos aire de nuestros pulmones lo estamos emitiendo. Y si metemos los morros en una bolsa (mejor de papel que de plástico me da asco)y respiramos, lo retornamos a nuestro organismo. Muertos estaremos sin en vez de oxígeno solo respirásemos CO2. Luego, eso de que los biocarburantes solucionan el problema, esta por ver. Son al fin y al cabo hidrocarburos, más limpios en lo que a partículas contaminantes se refiere, pero que tienen como producto principal de su reacción el dióxido de carbono. Y eso de que menos, también hay que verlo, porque no es lo mismo un 90% menos que un 5%. Ahora bien, no deja de ser una buena opción ante los problemas económicos, políticos y militares derivados del petróleo además de la mencionada salud de la Pachamama. O una mala opción si hablamos de la subida del precio de los alimentos o eliminación de extensiones de bosques y selvas para su cultivo.
Lo de la utilización del hidrógeno, se ha de dejar claro que es una manera de transportar la energía. El H2 en la naturaleza no se encuentra libre y con agua y mucha energía lo obtenemos. La cuestión reside en donde está el origen de esa energía. Si la sacamos de la combustión de carburantes (para calentar agua y con el vapor mover un alternador) estamos en las mismas. Si se consigue que sea con fuentes limpias, perfecto.
Los consejos para ahorrar energía están muy bien y llevo años viendo con visceración el derroche ejecutado por mis prójimos. Casas en las que en invierno hay que andar en ropa interior y en verano uno se pilla una bronquitis por el frío. Pero también creo que las campañas se centran demasiado en las bombillas de filamento incandescente, cuando gastan mucha más energía una lavadora, aire acondicionado y demás electrodomésticos. Lo que no sé, es si ante los famosos apagones colectivos para salvar el mundo, las centrales eléctricas y en concreto las térmicas (que consumen carbón, petróleo o gas), descienden su producción por ello. Vamos, que las luces apagadas y las calderas siguen a lo suyo. Lo mismo producen en función de la potencia demandada y contratada. Aún soy bastante ignorante en el asunto. Por cuestiones personales y académicas (estudio ingeniería técnica) me iré instruyendo y contándolo.
El gas natural, que se vende como energía ecológica, tiene como productos de su combinación con el oxígeno (combustión), agua, anhídrido carbónico (dióxido de carbono) y óxidos de nitrógeno (otro gas de efecto invernadero). No olvidemos, o conozcamos, que se trata de un combustible fósil.
En conclusión, hay que informarse bien de las cosas y mucho ojo con los medios, que lo lían todo. La vida me ha enseñado que con los ignorantes y vanidosos, lo mejor es meterles miedo, pero no es conveniente darles informaciones equivocadas, que luego el lío es tremendo. Y como he comentado antes, los periodistas (no especializados) tienen que tocar muchos palos y es normal que metan la pata, no estando exentos por ello de responsabilidad.

http://http://www.tecnociencia.es/especiales/cambioclim/1.htm

ÉPICO

2007-12-07T22:32:00.000+01:00

Como bien dijo el poeta, todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar. Aunque inevitable es echar la vista atrás y acordarnos de épicas historias como la que ahora voy a relatar.
Corría el año 1998 de Nuestro Señor y una ociosa mañana de invierno paseando y zanganeando por el distrito, mi colega Rafa me contó el conjunto de movidas acontecidas en algún barrio del norte de Madrid y de las que él tenia constancia por su vecino y colega El Charly.
Había un bakaluti chungo de barrio, fuerte y noble como un toro conocido como El Javi. Nuestro personaje gozaba de respeto y pleitesía por parte de la juventud de la zona, no quedando exenta su novia La Vane, dos años menor que él, y sus colegas más íntimos. Todos ellos constituían una peña que cada fin de semana se movía en grupo hacia ostentosos botellones y marchosas veladas en la Radical o la Plastic. Todos se proporcionaban protección y buen cachondeo aderezado con canutos y pastillas. De una cuantas habían salido junto a sus hembras, salvando el pellejo y manteniendo el honor ante makokis de San Blas, Pan Bendito o La Uva. El Javi era el jefe y señor de la panda. Tal título, era un reconocimiento colectivo a sus actitudes belicosas desde la niñez contra los abusones del colegio, las palizas de su padre alcohólico y policía nacional y a la vez la magnificencia y buen trato con el personal. Admirado por los chavales de la zona y amado por las nenas. Es un arte hacerse respetar y El Javi lo ejecutaba bien. Partía una cara cuando era necesario (dejando impreso en el desdichado pómulo su sello de oro), mantenía a ralla a infames morillos (traficantes y rateros) y era pacífico con aquellos que le correspondían en el tratamiento, desde el resto de bakalas hasta los guarretes malasañeros y hevorros que moraban en su feudo.
Pero el ser humano resulta ser codicioso y su espíritu débil. El Toño era colega del grupo y vivía en el mismo bloque de edificios que el jefe de su tribu. Se conocían todos desde canijos y sus andanzas y líos siempre habían ido en común. El Toño estudiaba FP de electrónica en la Paloma (madrileño instituto), mientras que si no lo he comentado, EL Javi curraba en el mercado del distrito cargando mercancía, tras haber dejado los estudios de la ESO sin concluir, recién cumplidos los 18. El Toño siempre había sido su colega, pero en una parte de su corazón se albergaba la envidia. Y no es que tuviese más necesidades o carencias que el otro. Tenia una buena novia, La Jessy con la que llevaba desde los 16 (18 tenia el en ese momento), unos buenos estudios a punto de concluir que le iban a permitir meterse a trabajar con un tío suyo en una empresa de alarmas y una buena paga que le permitía suntuosos atuendos (botas Timberland, camisas Rottweiler... etc). Pero como he comentado antes, el corazón del hombre, muchas veces, es flojo y ruin. Y motivo de tal desazón eran el prestigio y poder de los que gozaba El Javi. Y como no podía faltar en toda historia de caballeros, la desdicha de haber sido rechazado varias veces en la pubertad por La Vane, hembra donde las haya, atractiva y seductora. El siempre estuvo enamorado de ella y se conocían desde pequeños ya que vivían en el mismo edificio. Esa fue una herida que nunca le cerró y supuraba al verles juntos besándose y metiéndose mano en los jardines del señorío. La felicidad de la pareja le hacía enfermar. Y el día en que a sus oídos llegó la noticia, confirmada y emitida por las mancebas amigas de la buena moza, de la pérdida de su virginidad a los 15 años con el real macho, su alma inspiró dolor, expiró odio.
EL Juanfran y EL Rober eran dos liantes y cabroncetes de mucho cuidado y tiempo llevaba queriéndosela liar a El Moja, un morillo legal, dentro de lo que cabe tratándose de un moro, protegido de El Javi y que llevaba años viviendo en el barrio. De niños, El Javi más de una vez le había protegido de los abusones del colegio y esas cosas un árabe siempre las sabe apreciar. El Moja se dedicaba a pasar hachís de buena calidad, vestía suntuosas cazadoras Alfa Industries y chinos Dockers. Además era educado y discreto y como he comentado gozaba de la protección y buen rollo de El Javi y sus colegas de los que también era proveedor.
El caso es que los dos capullos nombrados antes, EL Juanfran y EL Rober, necesitaban de alguno de confianza de El Moja. No vivían en el barrio pero por la relación en el Instituto se sabían los trapos sucios del personal. Así que le propusieron a EL Toño una alianza para enriquecerse fácilmente los tres y de paso burlarse de su señor. El negocio era sencillo, El Toño le haría un buen encargo al El Moja de hachís (7 talegos) y de paso un par de cazadoras Alfa Industries robadas además de algún disman. En tal sitio, a tal hora y en vez de aparecer El Toño, dos pavos en una Vespino, embozados y con navajas dispuestos a desplumar al magrebí. Así sucedió, y al pobre lo dejaron casi en gayumbos y con la cara hostiada. Indignado y maltrecho, el vasallo acudió a su señor a manifestarle su rabia y a insinuar que dejaba el barrio. A El Javi, el cabreo le desbordaba y no le hizo falta indagar mucho para darse cuenta del percal a través del relato de su siervo. A EL Juanfran y EL Rober se les dejó de ver el pelo y El Toño decía que tenia mucho que estudiar, hasta que al volver una noche de sus clases en la Paloma se topó de narices con El Javi en el portal de su casa. Agarrándole del cuello con la izquierda, apretó el puño derecho y El Toño se veía con hostias hasta en le carnet de identidad. Ahogado por el pánico pudo apreciar como en los ojos inyectados en sangre y furia del noble, se vislumbraban unos destellos húmedos, provenientes del dolor y la tristeza provocados por la traición. Le soltó, con pesar, con pena y se fue sin decir nada.
Aquella noche El Toño no pegó ni ojo y varios porros se tuvo que pinchar para empezar a conciliar el sueño al alba, abatido por el cansancio y los remordimientos. Esa misma mañana fue a buscar a El Javi al mercado. Le siguió por toda la galería implorándoles piedad y El Javi, que en buena hora ciñó bardeo, fue magnánimo y piadoso. Sin dejar de manifestarle su indignación, con dificultad, le perdonó. Eso si, debía de acompañarle a una gesta que tenia planeada.
Pocos días antes, la noche del sábado, un grupo de mancebos y mancebas del barrio celebraban alegremente un botellón en un parque, hasta que de forma inesperada se presentó una fragoneta llena de gitanos. Se bajaron tres gitanillos y dos gitanas adolescentes y con facilidad acojonaron al personal. Testimonios de vergüenza, ultraje y humillación quedaron de aquella noche. Los varones fueron desvalijados y agredidos y las infames gitanillas se entretuvieron en humillar a las cortesanas, en concreto a Irene, virginal y bella moza de 14 años, buena y bien educada. Varias bofetadas la pegaron y luego la sujetaron mientras los rateros de sus machos la sobaban y abrían la blusa de un tirón (su cazadora Ralph Lauren ya formaba parte del botín, junto con esclava, cadenas y pendientes). A punto de subirla a la fragoneta para llevársela a algún desconsolado paraje para violarla de no ser por un chavalillo que le echó cojones y rompiendo el culo de una botella de JB se enfrentó a aquellas sabandijas, haciéndolos desistir en su crimen y comenzar la huida en el destartalado vehículo. El susto que les quedó a todos y sobre todo a Irene era tremendo. Irene era prima hermana de El Javi y la quería mucho. Estaba furioso.
Así que lo que nuestro protagonista le propuso a su reconciliado vasallo era quedar esa misma tarde, irse los dos en su moto, una Yamaha Aerox, y ajustarles las cuentas a esos bárbaros seres. Se había estado informando a través de toxicómanos del barrio, supervivientes de La Movida. Los hijos de puta que buscaba se solían reunir junto a unos coches medio desguazados en el camino de entrada al poblado donde moraban y hacían sus asquerosas vidas. La cosa era sencilla: llegar, untarles a hostias de forma rápida además de eficiente y salir de allí. El Toño aceptó el reto que le proponía su señor con orgullo y honor. Así, a la hora acordada se vieron, el noble vistiendo su plumas Pedro Gómez y el vasallo su Igloo azul. Las armas serían la pitón de amarrar la moto, un bate de béisbol, sendos arneses para dar puñetazos y las navajas por si hacía falta. Los dos montados en el mecánico corcel y con los cascos colocados pusieron rumbo hacia aquellos siniestros y malditos lugares, en busca de la gloria.
Tardaron poco en divisar el poblado chabolista y tal y como le habían indicado sus desgraciados informadores, junto a un Renault 11, o lo que quedaba de él, se hallaban escuchando Camela en un radio casete los tres individuos y el que debía ser hermano de uno de ellos, deficiente mental y con brazos y piernas deformes. Sin dar mucho lugar a confusiones, fueron con la moto hacia ellos, se bajaron dejándola marcha (lo más inteligente) y se quitaron los cascos los dos aguerridos caballeros, mostrando así sus rostros al enemigo. El más chulito y gamba de los gitanillos, que no debía tener más de 15 años, se acercó pidiendo explicaciones de por que se habían presentado allí. Antes de que pudiera darse cuenta, un certero derechazo de El Javi, con la pitón le hizo dar con sus huesos en el suelo, sin sentido, con los dientes rotos, mandíbula fracturada y labios y encía machacados. Para cuando los otros dos quisieron sacar las navajas, El Toño ya le estaba cascando con el bate a uno en la cabeza. No obstante, llegó a sacar desenvainar el arma y El Toño tuvo que utilizar el casco como escudo. Pudo ver como el otro criminal se llevaba las manos a su cabeza sangrante y recibía una somanta de palos infligida por El Javi sobre su villano cuerpo. Así se vieron señor y vasallo reduciendo al segundo, a golpes y mientras uno le atacaba por el costado izquierdo el otro le atizaba con el casco y la mencionada cadena. Entre tanto, el hermano subnormal había salido corriendo, como su tullidez le permitía, hacia el poblado pidiendo auxilio como un cerdo a la vez que se cagaba y meaba. Aquello tuvo como consecuencia la imagen de una horda de gitanos saliendo en defensa de los suyos. Tocaba salir echando hostias en la moto sin darles apenas tiempo más que a colocarse los cascos en el codo izquierdo. Mientras daban la vuelta con el corcel de metal, pudieron ver a lo lejos el brillo de una escopeta y oír varias detonaciones más tarde. Pero la victoria ya era más que palpable y orgullosos salieron hacia su barrio. El Toño rebosaba de alegría. No solo había conseguido el perdón de su señor, sino que había tenido la oportunidad de servir junto a él en tan gloriosa y épica gesta.
Cuando habían dejado a lo lejos las flamencas hordas e invictos llegaban a su feudo, el exceso de velocidad y un bache inesperado les derribó de la moto dándose de cabeza contra el suelo.
El Toño, fatigado y dolorido abrió los ojos mientras una rubia y joven auxiliar de clínica le cambiaba las sabanas. Llevaba varios días en el hospital y tenia el cuerpo hecho polvo. Entre muchas lesiones, una rodilla rota y un traumatismo craneal. Lo primero que hizo al recuperar la consciencia fue preguntar por El Javi. ¿Qué habría sido de él? ¿Estaría bien?. El Javi yacía frío e inerte en una caja de madera. Descanse en paz. Carpe diem.

GIGANTES

2007-11-20T23:21:00.000+01:00

Café

2007-11-18T14:36:00.000+01:00

Amargo como la vida o dulce como la muerte, el café está presente en mis rituales cotidianos. Lo suelo, bueno, siempre lo tomo solo, cargado o aguado, ya que mestizado me corta la digestión después de una buena pitanza y me provoca rezos y maldiciones en el escusado por las mañanas. En oveja negra me convierte tal preferencia en ambientes sociales, costumbristas del café con leche, buena o mala.
Hace años tenia la buena costumbre de levantarme, comer y tertuliar en compañía de infusiones como té o poleo no sin ellos quedar exento de los correspondientes y apropiados reproches por tomar “agua tísica”.
Ahora, por azares del destino y los gustos, mi paladar se deleita con ese oscuro y colombino néctar.
Oh! Que sensación, que inquietud, que angustia, que agobio, que nervios! La cafeína se va calando en los nervios hasta cristalizar y pinchar la moral. Terrible. Pero como bien dijo el fraile en una novela, en la mesura reside la virtud, a lo que yo añado: y en lo contrario la humanidad.